SMUDGE OF INK

A la derecha del oeste

2011-10-28T18:10:00.000-07:00

Un western vomitivo se dejaba apreciar entre cabezas que esperaban ver algo bueno aquella tarde de viernes.

Espuelas llenas de barro pisando, bien fuerte, un parqué agrietado y roído por los culos de whiskey que allá fueron arrojados. Aquella tarde no sonaba el típico pianito, nadie rompió una botella contra la cabeza de nadie, ningún tiro cortó el aire. Las señoras de la primera planta, esas que se quitan el liguero sólo cuando un hombre viene a visitarlas, no se paseaban por la barra buscando caballeros. Era una tarde aburrida y no pasaba nada. Tampoco crean que el destino nos sorprendería dejando que algo ocurriese.

Tedio entre todos y cada uno de los vasos de cristal del bar.

Un tipo con palillo en boca y sombrero inclinado sobre su frente se levanta decidido a escapar de aquella absurda monotonía. En la calle llueve y el día está gris. Baja el par de escalones que separan el porche con la calle y deja que sus botas pisen la tierra. Las espuelas, que también son de barro, se funden con el piso. La suela de las botas, que también es de barro, se mezcla con el suelo. El ala del sombrero comienza a gotear fango. La balaustrada del bar tampoco dejará de rezumar cieno. El hombre de la calle, sumiso, deja que el barro le inunde hasta los tobillos. Ahora cualquier movimiento cuyo fin sea escapar es inútil. Al individuo aquel poco parece importarle. El pianito no suena, las putas no se venden, nadie pelea; no hay nada mejor que hacer que dejarse estar y mojar.

La película se acaba, sin créditos, y el auditorio aplaude. Todos hablan de lo increíblemente satírica que fue, lo bien hecha que está y el presupuesto que tuvo. Todos vieron la película con la mano puesta en el menton y con cara de saber mucho. Nadie les recuerda que son jóvenes y que es difícil creer que sepan tanto de la vida y sus vaivenes.

Alguien pudo haberles dicho que toda aquella parafernalia les queda grande.

Gatos de terraza

2011-09-19T12:45:00.000-07:00

Hay lugares que guardan algo mágico por dentro. Las paredes de tu casa rezuman sentimientos pasados y huelen al perfume de tu familia. La plaza que tanto te gusta suele mostrarse de otra manera cuando creces y crees que la has olvidado. Lugares que no te son tan cercanos se van convirtiendo en tuyos conforme van pasando las horas.

Las azoteas, debo reconocerlo, siempre me han llamado la atención. Son el punto más alto, son el lugar donde el vigía se sitúa para dominar el territorio que le corresponde. Son la parte del edificio donde más refleja el sol y donde la temperatura es más variable. Son, a veces, triangulares y con gatos de color verde en la parte superior. Son mágicas, como los edificios que las sustentan.

Sin embargo, si las terrazas son tan increíbles es por la gente que las visita. Gente que llamas desde la calle y sube para ofrecerte el mejor atardecer posible bebiendo café y comiendo buenas palabras. Necesito a gente así, y espero no perderla. No necesito mil personas, necesito a esa chica de grandes ojos y enormes oídos que es capaz de tragarse mil historias de amores inesperados, de perspectivas de futuro y de gente que sorprende. Discúlpenme si les digo que no lamento dejar de lado las obligaciones para que me cuente y yo le cuente. Soy feliz saliendo de mi mundo y entrando en el suyo, dejando que las cosas fluyan a su ritmo mientras el sol baja. Somos felices dándonos abrazos.

Somos los mejores gatos que puedan poblar esta azotea que se tiñe de púrpura conforme cae la noche.

Baleares.

2011-07-27T13:52:00.000-07:00

Estar poniéndote la camisa para salir de fiesta por una isla mediterránea no es, quizás, el mejor momento para ponerse a escribir. No es que seamos unos fanáticos de las redes; a la vista queda. Creo que lo que ocurre es que echaba de menos hablar en alto.

Monocromatismo combinado con trazos de un grabado púrpura. Que me cago del miedo por lo que pueda venir y no puedo evitar apenarme porque estos días se pasan volando, a pesar de todo.

Me gustan mis zapatos náuticos de verano azules. Me parecen increíblemente caros los precios de estas isla. Resulta una follada absoluta que cueste casi seis euros ir a una playa que está a treinta minutos en colectivo. Me parece indespensable que una persona respire junto a otra, más o menos rápido, durante un lapso de, al menos, ocho horas. Me parecen absurdas las masificaciones turísticas, y me parece que estoy en el peor lugar posible para comentarlo. Los desdenes y desasosiegos son las mejores maneras de pasar el tiempo, y eso es algo indiscutible. Descubrir que puedes cambiar lo que más te gusta por un individuo es, de la misma manera, algo indiscutiblemente extraño.

La gente de la casa espera en el salón entre litros de sangría y otros derivados etílicos algo más fuertes. La noche está bien y nosotros estamos guapos, para qué negarlo. El cosmos está siendo atacado por robots sanguinarios y a nadie parece importarle lo más mínimo porque, hoy, la fiesta es en la playa.

No creo que vuelva a cambiar los cordones de mis zapatos náuticos una vez más. Están rotos, pero me gustan así. Quizás lo que me gusta, debe quedarse donde está.

Y se acaba cansado,

2011-07-15T12:15:00.001-07:00

con falta de apetito y con kilómetros de vuelta.

Pero lo mejor es cuando acabas y sabes que todavía no has terminado. Sabes que es un descanso, un respiro para besar a mamá y a papá. Una inyección de amor cálido de regazo. Una oportunidad dara dar los buenos días cinco veces más. Un parón para encerar las botas y volver a pasear.

Se ve todo de otra manera cuando el deber está cumplido, el dinero conseguido y los planes se han amarrado bien. Te quedas contento cuando a los planes se les agarra por los huevos.

Próxima parada: Islas Baleares.

Sí, se empieza con sueño.

2011-06-28T17:06:00.001-07:00

Se dá mejor el viaje si se empieza con sueño.
Ya habrá tiempo de dormir cuando estemos muertos.

Lemas que me repito y que intento no llevar demasiado a cabo. Que dormir también está bien. Tiene sus cosas. Lo que me ocurre es que jamás consigo dormir ni mucho ni bien la noche de antes de empezar un periplo. No sé, todo se agolpa en las horas noctámbulas y me da la sensación de dejar cosas sin hacer.

Para cuando más de uno lea esto yo ya estaré mezclado en medios de transporte. Avión, bus, tren, quién coño sabe dónde.

Comienza la época que más me gusta. Los días de no dejar el culo quieto.

La experiencia de los sabios impúberes

2011-06-27T18:44:00.000-07:00

Y esos planes que tanto gusta imaginar, ¿qué fue de ellos?

Una cala solitaria y unos mojitos, quizás. Un par de antorchas y buenos colegas para disfrutarlo.

Que salga o no, eso es cuestión de suerte. Que lo planeemos y lo saboreemos con canciones de Russian Red y un café con hielo es lo que me quedo.

Ritmos recurrentes.

2011-06-24T16:54:00.000-07:00

Cuando el helado y la masturbación son la mejor alternativa para pasar el rato es que algo no funciona.

Si lo único que te consuela es escuchar música indie de corte neosurrealista y dejaron de hacerte gracia los vídeos de José Mota hace tiempo, algo ocurre.

Que las noches de San Juan se pasen bien entre risas no quita que sigas siendo el inútil que pierde el tiempo pensando en cosas estúpidas. Eso lo sabes bien, y lo correcto sería pensar que estás caminando por el camino equivocado.

Además, si la persona a la que amas no quiere saber nada de ti y la comunicación es nula a pesar de que las vías existan, he de decir que merecería la pena acudir al médico.

Siempre te quedará pensar que hay cosas más tristes que lo tuyo.

centered

2011-06-13T14:46:00.000-07:00

breath my friend, thinks are going.
breath buddie, your mind is working.

just focus for a while, just try to get your brain out of another brain - maybe till wednesday.

every plan in your schedule is taking his way to life.
every nite is an arrangement to get by.
but breath, lil me.
breath cause your midinght well be real over here. Maybe in Paris.
Maybe in Madrid.

Let's talk about chances

2011-06-12T15:12:00.000-07:00

En ocasiones me doy cuenta de lo variables que son los estados de ánimo.

A veces pienso en la cantidad de cosas que hay que hacer, en la cantidad de veces que tengo que comerme unos labios con sabor a whiskey en días próximos, en el insondable número de vuelos que me esperan este verano y el posterior aumento de mi huella de carbono. También sopeso la de tequila que tengo que tomar (que no derramar) y la de veces que me tendré que cortar la barba.

Hay cosas por las que luchar. Países que visitar y canciones con las que ponerte pasteloso. "Hoy tengo ganas de ti".

Finalización del experimento

2011-06-11T18:49:00.000-07:00

La desconexión tecnológica es un buen método, siempre que no se incluyan factores afectivos/pastelosos en el proceso. También es un inconveniente que la conexión sea brusca. Puedes darte cuenta que, de repente, hay un alcalde neofascista en Badalona que afirma no dar un céntimo para integración y que tacha a todo inmigrante de delincuente. Puedes enterarte de que un caballito pony es algo muy triste y recordar que el trabajo acumulado algún día tiene que hacerse. Puedes tener en el móvil cinco llamadas perdidas y dos mensajes dispuestos a alegrarte el día de nueva conexión.

Como consecuencia de este experimento de paletos que se creen bohemios podemos extraer que los días pueden ser maravillosos sin móvil, televisión o internet pero que es imposible eludir la realidad. Al establecer un nuevo contacto repentino, además, las cosas pueden ponerse difíciles. Es el mismo shock que provoca un corte de digestión.

Arriba el surrealismo y abajo las cajas registradoras.

Desintoxicación tecnológica.

2011-06-08T07:01:00.000-07:00

Tienen razón. Voy a llevar a cabo un proceso de desintoxicación para que la tecnología no forme parte de mis huesos. Voy a salvar la camara de fotografiar. El ordenador lo guardo bajo llave en el armario del trastero, junto al móvil y el furby.

Deal.

Terrazas con sol y toldo.

2011-06-05T17:12:00.000-07:00

Érase una persona maravillosa que hablaba a los animales -a un perro más feo que un cardenal en el ombligo y a un gato callejero con esos ojos que sabes que te van a traicionar de un segundo a otro-. Tenía un nombre mágico, como más me gusta. Se salía de lo típico por el ronroneo de erres que provocaban sus apellidos. Evocaba conchas, arena y redes varadas en la orilla. Sonaba a cuevas de esas que hay por Calabardina, con sus vírgenes y sus pececitos que habitan el coral. Reminiscencias marinas.

Dos orejas muy hermosas que sabían escuchar y unos labios rojos que se pintaba, a veces, todavía más rojos y que eran de los labios rojos más bonitos que he visto. Tripulante experimentada de cachivaches situados sobre tierras movedizas. Era fuerte. Tenía dos cojones la niña de las canciones pop que alegran tardes taciturnas.

Y el caso es que estaba yo una tarde saliendo del letargo, o eso me creía. Cuando me doy viajes largos hago como aquel personaje de la novela de García Márquez y duermo tres días seguidos -o casi-. Estaba yo despertando de la hibernación cuando ella me dio el calor que me hacía falta. Eso de que en casa llueva no es típico por estas fechas. Ya saben que los cambios de temperatura provocan catarros de lo más tonto. Me dio patatas fritas y refresco de cola en una terraza con sol y toldo y hablamos de lo nuestro. De lo suyo y lo mío. Pues eso, de lo nuestro.

Pequeños gestos que alegran a cualquiera. Sólo quería contarlo. Sólo eso.

Ahí me voy otra vez

2011-06-02T15:04:00.000-07:00

Cuando me monto en tren y veo pasar Madrid detrás de mí se me vuelven a partir los huesos. Se me astillan los sentimientos y las plantas de los pies se me ponen verdes. Verdes del color de las gramíneas.

Cuando me doy cuenta de lo mucho que viví se me encoge la vida en los puños y se me saltan las legañas de no dormir en toda la noche por arreglar asuntos pendientes.

Madrid es un gran luchador. Este año me ha pegado fuerte.

Sopa de letras

2011-05-29T18:54:00.000-07:00

"No te echaré de menos en septiembre". Ni en junio, ni en julio, ni en agosto.
"Y es que si alguna de las personas buenas que te rodeaban fuera la mayor basura que puedas tirar" las cosas cambiarían. Las cosas cambian.

Dejé de escuchar a Iván Ferreiro pero me dí cuenta de que sus mensajes son plenamente válidos para gran parte de situaciones y contextos.

Los escombros de mi puerta, recubiertos de polvo de extintor, impedían el funcionamiento de la misma. Sin embargo la comida india de los bares de Lavapiés y la luz del Sol que cae entre las columnas de un templo para Isis expoliado en Debod pueden cambiar las cosas. Las bisagras se engrasaron como mis botas -que más bien enceré antes de partir- para dar comienzo a un viaje. Las insondables fluctuaciones sísmicas y su reflejo en la declaración del IRPF de una familia que no se separa tiene algo que ver.

Y es que me preguntan que qué digo. No son espumarajos verdes lo que salen de mis labios. Simplemente, no me conformo repitiendo lo que dijo José Arcadio Buendía cuando le inquirieron que por qué estaba amarrado a un castaño - "porque estoy loco", dijo- en un siglo solitario. Hoy a todos les gustan las canciones de Astrud para agasajarme, pero sé definitivamente que me hallo en mis cabales. Mi planta semidesnuda iluminada por la pantalla del ordenador no es comparable con la desnudez de espíritu de algunos muertos.

En el Vertedero de Sao Paulo también crecen flores. Yo voy en otra dirección para plantar girasoles.

2011-05-13T10:14:00.001-07:00

mientras todo el mundo se caga en blogger yo publico una entrada.

Peri Rossi

2011-04-26T16:28:00.000-07:00

"Tengo un dolor aquí,
al lado de la patria", que diría Peri Rossi.

Tengo un dolor aquí, en el hombro derecho. Una distensión o una luxación. Esa clase de sufijos nunca fueron buenos. Tengo un dolor fuerte, pero dulce y entrañable. Me recuerda la somnolencia que provocó aquella noche (anoche) en que nos costó dormir.

Tengo un dolor aquí, en lo que viene siendo el hombro derecho, que no me deja escribir. Me duele, pero menos que tus enfados. Me duele el hombro, así como me duele el ventrículo izquierdo en el que te mudaste a vivir.

el segundo hogar

2011-04-24T17:10:00.000-07:00

se me divide la personalidad en dos.
tengo ganas de marcharme, pero al mismo tengo ganas de quedarme acá.

pasó lo que jamás pensé que sucedería. parece que dejar el calor del hogar no duele tanto cuando tienes algo por lo que viajar a otro lado. pasó que se me está haciendo una vida en otro lugar. otra cavidad en el corazón que se acaba de llenar.

me cago en la hostia. encima me pongo sentimental.
no tengo ganas de irme, pero tengo ganas de llegar.

esto no lo va a curar ni un saco de almax.
porque ya tengo mis cosas allá. al menos la mitad.
ya lo decía una señora soñadora,
que se nos está dividiendo la personalidad.
no nos hemos querido cuando ya queremos estar.

21 de Marzo de 2011

2011-03-22T19:20:00.001-07:00

Hay veces en las que los días se juntan unos con otros, apretujándose como un manojo de perejil recién cortado. Las horas se confunden y se van sumando. 24, 48, y ya perdí la cuenta.

Cada segundo es más apasionante que el anterior. Vives en un mundo casi idealizado. Sólo lo ves tú, pero es que estas horas son para ti. Alguien puso un filtro de color naranja en esta imagen que percibes y todo está coloreado. Todo anda como difuso y gracioso al mismo tiempo. Las cosas van pasando entre horas de clase que te tocan vivir por ser lunes. O martes. Sin embargo no por ello van a estar peor. Los segundos libres de la monotonía son increíbles.

Quién me iba a decir que tendría una cena espectacular a la que invitaría Sagrario, la dueña de aquel restaurante egipcio allá por Malasaña. Ni idea tenía de las sorpresas del sábado, del domingo, del lunes y de la madrugada del martes. No me imagino lo que queda por llegar.

Perdonden que no postease. Anduve ocupado entre fiestas y familia. Estuve encargándome de que todo fuese todavía mejor ahora. Ahora que cumplí años.

Monotonía

2011-03-09T16:12:00.000-08:00

Hay días en los que hacer siempre lo mismo te come por dentro. Estar conectado a una pantalla cerca de 15 horas me está matando. Trabajar me está labrando los sesos.

Hay días en los que te sientes productivo, y días en los que no. Por mucho que te lo curres no avanzas. Hojas impresas y bites de información, ¿qué más? Ganas de salir de aquí y de echar a caminar.

Mejor dar la cara

2011-03-07T16:53:00.001-08:00

A veces los locutores de la radio suenan mejor les pones la cara que tú quieres. Yo a Javi Nieves me lo imaginaba con un cierto parecido a Javier Sardá.

Sin embargo hoy me voy a estrenar para abrir una nueva etapa que incluya la fotografía en este espacio. Voy a subir un tipo de imagen que no publico demasiadas veces, pero lo voy a hacer a medias. Para que me conozcan, pero no del todo. Para que el que quiera me ponga la cara de Sardá o de Izaguirre.

Aprovecho para hacer mención a un aventurero que tuvo la suerte de acompañar a un idealista que luchó por sus pensamientos. Hablo de Alberto Granado, quien recorrió junto a Ernesto Guevara la hermosa tierra que es Sudamérica. Ayer apareció en los periódicos su muerte. Que vivan los biomédicos como usted, señor Granado.

Superoleitor PLUS

2011-03-06T16:37:00.000-08:00

Érase una vez un hombre insípido que quería tener sabor. Le sabía mal eso de salir a la calle y no poder paladear, no poder lamer las cosas, no poder disfrutar de la esencia de lo que por allí veía. Por las noches, cuando había olores y sabores distintos, el hombre insípido se deprimía. Cuando viajaba y no podía descubrir cada lugar como es, con sus esencias y sus ráfagas de aromas, se encerraba en la habitación del hotel.

El hombre insípido, tras sufrir mucho, encontró el remedio a su problema. Se compró el "Superoleitor PLUS"; para él, uno de los mejores inventos de la época. No conseguía sacar el jugo a las cosas a través de él, pero la maquinita le explicaba qué se sentía al oler y saber los elementos.

Y es que el hombre insípido era también un hombre posmoderno. Sabía que saber y oler no eran necesarios para la vida que hay después de la moderna. Todo se podía arreglar con una máquina que lo hiciera en su lugar. Compró máquinas para soñar, para divertirse, para conocer gente y para ligar. Se compró una para hacer el amor. Ésta última sustituyó al Superoleitor PLUS en su podio como mejor invento de la época.

Cosas de hombres. Cosas de insípidos.

La niña pez.

2011-03-02T16:34:00.000-08:00

Ponme un poco de jazz que tengo ganas de acostarme. Si no recurro a narcóticos, si la presión en las sienes no es lo que me hace vibrar, tendré que recurrir a otros métodos.

Dame un poco de soñar antes de que eche a volar. Mete palabras, sueños y proyectos mal hechos y mándalos por correo postal. Que sólo quiero dejar de ser un desalmado, ¿no me ves? ¿Qué más tengo que mostrar? Me dejo el alma en cada cosa que hago. Me dejo los cojones en amar, los sesos en pensar y la labia en convencer. Me dejo los ojos en pantallas que brillan en la oscuridad de la habitación. Me dejo las neuronas en sueños que tardan en llegar, si es que llegan. Y mírame, sonámbulo; me sale caro. Desalmado de intentar hacerlo todo sin dejar nada de lado. Exagero, me dicen. Lo hago todo por lo alto.

Y una vez más releo lo que escribo y pienso en lo egoísta que soy. Soy yo en mi blog, mis parrafadas y mis males de amores descontextualizados y elevados a la sexta. Un egocéntrico sin permiso que se queja por nada pero sólo acá. En la vida real parece que todo me resbala. Mis amigos lo pasan mal y yo estoy allá, en el centro geográfico del lugar. Descansa en paz, José Miguel Rabal. Siento no haber estado ahí para darle el abrazo que se merece a tu hija.

Super Héroes

2011-02-25T13:01:00.001-08:00

déjate llevar una vez más.
compra una entrada para esa fiesta
de carnaval
en la que no besarás a nadie.

espera un rato,
que todavía queda tiempo.
aguarda tu momento,
jódete,
que los demás van más lento.

que se introduzca por tus oídos
una vez más
ese mensaje estridente
que dice
que quizá sea mejor
dejar de soñar
que puedes mejorar esto.

¿que el mundo sólo lo pueden salvar Superman?
aguardemos superhéroes memos.

Colombia.

2011-02-20T16:03:00.000-08:00

Me la pela lo que puedan sugerir. Esta vez, por primera vez, será la vez que sea. Será la vez en la que voy a hacer oídos sordos, porque estoy seguro de algo por fin. Me he propuesto calzarme las botas de nuevo, echar a caminar y no mirar a ningún lado; sólo al frente para aprender de lo que el camino me pueda enseñar.

La piel, mi piel, llena de lunares. La piel a medio tostar que me tocó mostrar será la que me deje para agarrar un cacho más de los sueño que hasta hoy he podido degustar.

Las uñas. Mis uñas siempre sin morder serán las que saque para engancharme a las oportunidades que hagan falta.

Porque, señores, Colombia me está esperando. Mamá América me me llama una vez más y no le puedo decir que no, Mamá. Papá Caribe me grita desde el otro lado y no puedo hacer como que no ocurre nada, Papá.

Porque, como bien saben, voy a conseguir lo que me propongo tan ciegamente a no ser que las circunstancias quieran joderme como nunca antes.

After-sex Glow

2011-02-02T14:51:00.000-08:00

"Ey, tío, ¿qué te pasa hoy que parece que brillas?"

"¡Oye! Tengo que decírtelo, hoy estás especialmente guapo."

"Esa sonrisita tonta que llevas en la cara... ¿es por algo?"

"Chico, tienes algo hoy en la cara. No sé lo que es, pero... ¡Dios!"

Y no, no sabía qué era. Se nota, es algo que se transmite. Los colores son más fuertes, las sombras menos sombras y todo suena más y mejor. La vida sonríe, los pájaros cantan y una banda de tiroleses recorre la ciudad - caravanas, ¡un circo!-. Bueno, no; quizá tanto no. Pero, ¿saben a qué me refiero?

Pues eso, tuvo que venir a aclarármelo la señorita de la habitación de enfrente. En la residencia se aprenden muchas cosas, y una de ellas es ese término: "After-sex glow" (brillo post-sexual, o algo así, ¿no?)

Por lo visto, tras tener varios orgasmos en determinadas circunstancias, y debido a la revolución hormonal que ello supone, el cuerpo libera endorfinas. En el exterior del cuerpo los síntomas son los prescritos anteriormente: sonrisa boba, felicidad general e indiferencia por todo lo ajeno a uno mismo y a la otra -u otras- persona -personas-. Se dice que es genial para el brillo de después del sexo la práctica matinal del mismo -por la tarde también funciona-, aunque también se consigue haciéndolo con alguien a quien quieres mucho o con quien tienes una gran atracción. Queda comprobado que los rasgos del after-sex glow no funcionan tras masturbaciones, tal y como dice la página Everything2.com

Saliéndonos de la química, de la física y de la sexología hay que aclarar que esa sensación merece la pena. Señores, hay que tener sexo. El after-sex glowing merece la pena. Hay quienes emplean drogas, o alcohol; yo antes incluso hacía deporte.

No se lo piensen y apúntese a los del After-sex Glowing-club. Hay quienes han hecho estudios sobre su situación comparando fotos. Véase el siguiente caso: http://misspam.xanga.com/641518480/the-after-sex-glow/

Lo dicho, gente. No lo piensen más y: ¡A brillar!

Último derrame.

2011-02-01T16:21:00.000-08:00

Empiezan los sueños. La hoja de laurel comienza a mascarse.

Queda lejos. 26 días para prepararlo, que guste y que se lleve a cabo pero... ¿Por qué no?

Puede ser algo grande, compañero. Puede serlo.

Más noticias próximamente, acá.

Al otro lado del río

2011-01-29T16:39:00.000-08:00

A veces me entran ganas de salir corriendo. De escalar hasta donde no se pueda más, de que se me caigan los pies, de que se me despedacen los dedos de tanto caminar.

A veces necesito aire. Besar la tierra que me aguanta cada día y encontrarme con la gente que hace lo propio. Se me ocurren historias de motocicletas que viviría en primera persona y me entra la sed de ruta, de viaje. De aventura.

Me acuerdo, a veces, de las palabras de Ernesto y las aplico a mi modo. No es América con mayúsculas la que es una. Creo que es todo. El todo. Me parece que debemos graduarnos todos y cada uno las gafas por las que vemos, quitarles las dioptrías de los prejuicios malsanos y los filtros que no nos dejan apreciar lo bueno de los demás.

Creo que he visto una luz al otro lado del río y voy a ir a por ella. Lo voy a cruzar a nado si hace falta. Por mí nada va a quedar indiferente.

Creo que he visto una luz al otro lado del río.

Cambios de Ideas

2011-01-24T14:21:00.000-08:00

"Y cambio de idea sobre ti, y cambio de idea sobre lo nuestro"

Un día que parecía rutinario sin llegar a serlo. Vuelta de un viaje y todo da vueltas. Las revueltas de los sentimientos que se recuerdan son lo que me reconcome.

Sin embargo, cayendo en el consumismo que me caracteriza, que nos caracteriza, me alegra el saber que hoy me permito un lujo. Mi pequeño animal pronto va a llegar y me va a asombrar. Planos que se tensan y se destensan sin que sirvan para nada.

Para ello aparece Astrud, para hacerme cambiar de idea sobre lo nuestro. Que no todo es tan blanco ni tan negro.

Todo está en color, como en las fotografías que voy a tomar a partir de ahora con mi nueva cámara.

A ritmo de Bossa Nova

2011-01-16T12:39:00.000-08:00

"Una foto podría cambiar mi vida, pero en Ciudad de Dios si huyes te pillan y si te quedas te comen; siempre ha sido así"

Moverse ágil, no dejar un pie quieto y tener iniciativa. Caminar entre los problemas a ritmo de bossa nova y alcanzar tu sueño empezando de lo más bajo. Así fue como Wilson Rodrigues consiguió lo que quería: ser fotógrafo. Y lo hizo como aquellos trapecistas del circo -el más difícil todavía-, viniendo de las favelas de Río de Janeiro, de Ciudad de Dios.

Nos lo narra la historia en la que se basa la película con el mismo nombre, "Ciudad de Dios", que ya va teniendo unos años pero que cada vez me sorprende más. Buscapé, Wilson Rodrigues, un chaval que no quería delinquir ni hacer caso a lo que la vida cada día le decía más fuerte: "Entérate, chaval, no compensa ser honesto".

Como todos los pobres empezó con lo más barato, con una cámara desechable. Una casualidad le puso, más tarde, un equipo profesional en sus manos y consiguió abrirse camino, estando siempre enmedio.

En el lugar preciso, en el momento preciso. Sin duda, todo lo que algunos desearíamos hacer.

"Decidí que tenía que largarme; y fue así como empezó mi carrera como periodista".

En el lugar preciso, en el momento precioso a través de un objetivo.

Señor de Azoteas.

2011-01-15T09:53:00.000-08:00

"Recuérdame que sigo vivo, por si me olvido", decía el señor Lechowsky en sus letras.
Recuérdame qué es el sol, que digo yo. En esta cerrazón de mí mismo, de paredes y de corazón, en la que el cielo se va y vuelve y no me doy ni cuenta.

Serán un par de días más. Aguantar una vez más. Nos las hemos visto más putas y hemos salido. Elegancia, acuérdate. Elegancia ante todo.

Soy un señor de azoteas.

Sleepy Hollows

2011-01-12T13:27:00.000-08:00

Sigues contento porque puedes moverte.

Lo que no sabes es que lo que te mueve es la marea y su corriente que arrastra al resto de la gente.

Por vos, que hoy te nos fuiste para no seguir lo que se estableció. Gracias por todo, señora.

Sleepy Hollow, de la sesión del Cerro de los Ángeles. Ché Pérez

Etapa aburrida, días sin sentido. A veces una terraza puede ser un mundo que frecuentan más seres de los que te imaginas. Las puestas de sol son los únicos respiros de nosotros, los estudiantes afanados.

Sueños húmedos con Vivian Maier

2011-01-11T11:02:00.000-08:00

Se despertó sobresaltada, empapada en sudor y su primera reacción fue mirar hacia arriba. Acababa de descubrir un personaje que pocos sabían que existía. Se llamaba Vivian Maier, la mujer que no mira hacia el suelo cuando la ponen al nivel de Capa, Cartier Bresson o al del resto de fotógrafos del XX. Chicago fue su escena, niñera el trabajo que desempeñó. Un trabajo sacrificado para encubrir o sacar a flote otro tanto o más, como es el de la fotografía.

Nadie la conocía hasta que John Maloof, un coleccionista de antigüedades y fotografía, compró una caja de trastero en una subasta pública de esas que se estilan en Estados Unidos cuando nadie responde por un bien. La sopresa fueron los miles de negativos que había dentro con fotografías de una calidad descomunal. Ahora parece ser que hay herederos, y se comienza a esclarecer un poco más la historia. Puede que Vivian Maier trabajase un tiempo como retratista profesional. Ya iremos descubriendo. De todas formas es un gran hallazgo.

Quién sabe cuántos buenos hay ahí arriba. Los conoceremos o no, pero nos queda tanto por andar que a veces nos acongojamos, y con razón. Por eso ella se despertó de su fugaz sueño. Alguien le había susurrado al oído esta historia hace apenas unos segundos.

Se turbaba al mismo tiempo por su insignificancia. Ella jamás sería alguien tan descomunal. O quizás sí. Quién sabe. Puede que lo único que suceda es que ellos están ahí arriba y ella todavía no ha comenzado a subir la escalera que retrató Vivian Maier.

www.vivianmaier.blogspot.com

Just Dance and Run Away.

2011-01-09T12:56:00.000-08:00

"¿Quién eres?", me atreví a decirle a la sombra que tenía delante.

"Soy una sombra, hostias, ¿no me ves?", respondió ella descaradamente. ¡Qué ruín ser aquel de la penumbra! Pero agárrese lo oscuro, que para mamón yo.

"Sí lo veo, sí. Vaya sombra estás hecha. Lo que no sé es qué carajo haces aquí. Es mi cuarto, y mi compañero está al llegar. ¿A caso te he invitado yo?"

"¿Crees que puedes invitar a entrar a una sombra? ¿Crees que puedes negarme el paso? Soy el rey de reyes. Voy donde quiero, me planto donde deseo. Soy el único timón que sigue el rumbo que desea en esta dichosa existencia. Estudia, sigue estudiando. Trabaja como una mula para lograr eso que dices que son tus objetivos. Nos veremos mañana; tú con tus arrugas, yo con mis viviencias."

"Pero, ¿qué dices? Conseguiré lo que me propongo. Llegaré a ser lo que quiero."

"Eso llevas diciendo un tiempo, ¿no es cierto? Y, ¿qué has conseguido hasta ahora? Separarte de los que quieres, de tus raíces, de lo que llamas tus cimientos. No más."

"¿Y cuál es la manera, entonces? ¿Dónde está la combinación perfecta para conseguir todo lo que deseas?"

"No estoy aquí para resolverte esas comeduras de cabeza. No soy psicólogo de nadie. Cada uno se labra su camino, sólo sé decirte eso. Soy como una canción de Jamiroquai. No digo nada y digo cosas al mismo tiempo. Todo esto es producto de tu imaginación, ¿no te das cuenta? Estar hablándole a las sombras, con tu edad, ¿no te da vergüenza? Vacíate de pájaros la cabeza y de mariposas el estómago, deja de perseguir arcoiris y de escribir versitos y céntrate."

"Tienes razón. Stay focus. Pero me turbas al mismo tiempo. ¿Qué debo hacer? ¿Buscar lo que quiero o centrarme en lo que hago?"

"¿A caso no está todo conectado? Quizás lo que te falte es el amor. Mírame a mí. Soy de los de Platón, no necesito a nadie pero hay quien me necesita a mí. ¿Es eso lo que a ti te hace falta?"

"Será eso. O quizá sea que me he vuelto loco y que tampoco necesito a nada ni a nadie. O quizá sí. La cabeza me da tumbos. Creo que es por la indigestión o por aquel astronauta que salía de la boca de metro de Picadilly Circus. La fiebre, definitivamente la fiebre. Las sombras de la habitación que no son más que yo dándome patadas en el vientre, en los costados. Una paliza de muerte."

50. y. 5

2011-01-07T05:55:00.000-08:00

Y me quedé mirando, ahí, en el portal de casa parado mientras avanzaba al frente, con el sol por delante. Respiré un par de veces y lo único que pude decirme fue:

"Mírala. Ahí va lo mejor de mi vida".

...

Una pastelada que me veía obligado a escribir en la entrada número 50.

Filosofía de acera.

2011-01-04T15:54:00.000-08:00

Ole por cada segundo que paso con alguien que merece la pena. Por las conversaciones que merecen la pena ser apuntadas y por las miradas cómplices que no nos va a quitar nadie.

Ole por los sueños compartidos que, esperemos, algun día se hagan realidad.

Ole por los que están ahí aunque no lo parezca. Por todos aquellos que no necesitas ver a diario para saber que te darán el 200% cada vez que hagan falta.

Somos mentes condenadas al fracaso, a la mediocridad y al dejarse llevar de los sentimientos. Somos dos. Tenemos demasiado por descubrir y estamos aquí, hablando de amor.

2 de Enero de 2011

2011-01-02T16:08:00.001-08:00

Un día para recordar. Un día para enmarcar, sin lugar a duda.

Parece ser que en el O'neil acaban de tirar los ceniceros. La nueva ley entró fuerte y parece ser que va a dejar secuelas. Algunos, desconentos con la norma, se alteraban al decir: "si ya no podemos ni fumar en los bares, ¿qué va a ser lo próximo?"; siempre con el pretexto de: "¡es que en España se vive de los bares!",

Siento que les duela adaptarse al resto de países civilizados. Eso en España siempre ha sido un trauma para nosotros. Lo lamento si cuesta hacerse a la idea de que hay gente que no fuma y de que hay profesionales de la hostelería que no fuman. Lo siento si exijo que mis pulmones no sean tan negros como los suyos.

Me parece, sin duda, un lujazo volver a casa y no tener que dejar al aire de la noche la ropa. Me parece un avance -ya sea idea del gobierno de turno o de otros- que no me de rabia tener que entrar a mi pub irlandés de toda la vida y no salir dándome asco.

Que para una reforma buena que conseguimos hacer no lo echemos a perder, por favor, señores. Lo siento por mis colegas fumadores. Me alegro por no tener que tragarme sus drogas.

2011-01-02T15:43:00.000-08:00

From: 66222****
To: 653******

A vces me da x pasar de noche y solo por la puerta de tu casa y tb me da por pensar cosas que no qiero olvidar mientras camino. sera q soy un masoqista q no sabe olvidarse de todo. lo siento

La noche más vieja.

2010-12-31T04:35:00.001-08:00

Y pensar que lo mejor que me puede pasar esta noche es que me llames preguntándome si quiero pasar la noche más vieja contigo...

Y pensar que no va a pasar...

la Incógnita

2010-12-30T17:24:00.000-08:00

Qué malo es pensar, dejarse llevar por las calles empapadas y la sensación de que todavía te queda algo por preguntar.

Preguntar, preguntar siempre es lo que debería hacer.
Pero no. Siempre me voy a la cama con la última incógnita sin responder.

Ponerme frente a vos y preguntarte: "¿Eres capaz de no besarme?"
Colocarme delante del mandamás y preguntarle: "¿Es usted capaz de arreglar este desastre?"
Agarrar al comandante y decirle: "¿Que este año hayan muerto sólo 19 periodistas menos es algo por lo que alegrarse?"

Enigmas, no más. Mañana intentaremos, a ver si nos los pueden contestar.

Frío.

2010-12-27T18:02:00.000-08:00

Dos transeúntes distraídos
bajo el frío de las calles.

Unas botas con piel de borrego que no abrigan
y unos abrazos que no calientan;
un mar de intenciones incapaces de alentar la tormenta.

Dos que se miran con los culos congelados.
Uno que esperaba más,
otro que se limita a mirar hacia el otro lado.

Dos que recuerdan viejos tiempos
de cuando uno parecía querer y el otro quería al mismo tiempo.

Dos, que no uno,
recuerdan lo que son los contratiempos
y uno echa a andar con el peso de los tejados
y en sus espaldas la escarcha de ir a favor del viento.

Uno que se jode de frío una vez más.
Uno que le da patadas al bote.
Uno que pretende que no le duelan
las puntadas del hielo de tu estoque.

Sonambulismo

2010-12-20T17:26:00.000-08:00

Buenas tardes, buenas noches más bien.

Bienvenidos al Show, el show de los noctámbulos que prefieren dejar las cosas para mañana.
Sean acogidos de buena gana por aquellos a los que no les tiembla el pulso aun sabiendo que el día siguiente comenzó hace unas horas; aquellos que saben que mañana se dormirán en clase, pero que no pueden hacer nada por evitarlo.

Y es que hay quien padece de inmsomnio, así como hay quienes lo disfrutan.

Pasen y siéntense, que la noche se presenta larga. Fuegos artificiales con sabor a canela, luces de navidad a punto de reventar y camiones cargados con madalenas para mojar en colacao. Un par de copias del Private del mes y una bolsa de pipas con sal, con mucha sal, son elementos necesarios para la acampada que se nos presenta.

Relájense, no piensen, es lo peor que pueden hacer. Dejen todo a un lado, que la noche tiene más de lo que ustedes deban ver.

Y es que hay quienes ven en las noches horas para dormir y quienes, como yo, lo usan para fines improductivos pero no por ello menos gratificantes.

Mi aparato y yo

2010-12-17T04:06:00.000-08:00

Es lo único que importa hoy. Tenerla bien bonita y a la última. Cuanto más grande sea es hasta mejor, pero tampoco debe ser algo excesivo. Con que quepa en la mano va bien. Debe ser moderna, cómo no; con algo anticuado jamás serás guay. Puedes ponerle una fundita de plástico para protegerla, las hacen en todos los colores. Eso sí, es necesario saber utilizarla bien. De lo contrario será inservible que la tengas grande o bonita.

Hoy todo el mundo está enganchado a ellas. Todo el día con el aparatito para arriba y para abajo. Tener una les hace especiales, seres de un mundo aparte con conversaciones paralelas. Es un ejercicio adictivo el de este instrumento, de veras. Se sabe de personas que se engancharon a utilizarlo y se quedaron sin vida social real.

Por ello hay que andarse con ojo y no dejarse caer en la tentación. Es cierto que muchos dicen que son modas pasajeras, pero parece ser que la cosa está calando hondo. Hay que ser como hay que ser pero naturalmente, no mediante ese bicho del diablo. Hay que ser persona y hay que hablar con personas, y para ello, siento mucho decirlo, no hace falta tener Black Berry.

Escabiosis

2010-11-30T16:48:00.001-08:00

Todo lo que nos gusta nos matará mañana.

Todo lo que nos hace felices nos va a joder más que un ataque de sarna. Una urticaria perenne en la dermis que te hace rascarte como un jodido animal. Un picor constante que te hace que te muerdas la piel, que te la arañes, que te la arranques a tiras. La sensación de no saber cuándo va a acabar, de no imaginarte cómo puede llegar un fin a tu sufrimiento. Ni cuando duermes puedes estarte quieto. La ducha no es más que una sucesión de dolores más.

Así es lo que nos gusta.

Disfrútalo hoy. Mañana el parásito crecerá, se reproducirá y se te echará encima. No intentes rascarte ni morderte; sabes que va a ser peor.

Pero aprovecha, que el conocimiento popular es sabio, como él solo. Es inteligente y formado, aunque a veces no lo parezca -como por ejemplo en un ataque de picores de sarna.

El saber del pueblo nos hace bien, y el saber de la gente nos dice, a través de los años, que sarna con gusto no pica.

just that

2010-11-29T15:56:00.000-08:00

just losing my time,
just losing my way.
spending my eyes, my hours and my life watching lost. what a lost.
in stead of being outside, riding my bike under the rain, i'm right here.
i'm right where the sky is closed above my head, right in the shiny night where the pollution makes the clouds brilliant.

but don't worry. i don't care about the jet-lag. i don't mind the walls i'm eating today.
tomorrow will be the day.
just a movement will teach me the way to live.
just a photography will lead the highway i'm driving on.
just that, just feel.
just take me out tomorrow, please.

nonsense words for these fucking moments. nonsense lyrics for nonsense nights.
nonsense feelings I feel when, without you, I struggle to get by.

Cochabamba, Bolivia

2010-11-21T15:55:00.001-08:00

Que también la lluvia se lleve lo que hoy nos aturde, atajo de cabrones. Que eso que nos tiene enredados, como si fueramos esturiones atrapados en redes areneras, sea cortado con tijeras de costura.

Sabemos que podemos hacerlo, sabemos que debemos hacerlo. Sabemos que no nos pueden pisar las sienes, sabemos que necesitamos gritarlo. No te digo que te levantes. No te llamo a la revolución. Soy Ché, pero ni Guevara ni con motocicleta. Ojalá.

Lo único que intento que pienses es en cómo estamos, en cómo están. Mírate de arriba abajo. Puedes vestirte como te venga en gana, pendejo. Puedes gastarte el dinero en aparatos estúpidos, puedo estar escribiendo esto en una máquina de varios cientos de euros. Podría beberme un cubata caro como hacen muchos o mirarme en los espejos más caros de Gran Vía.

Podríamos dejar ahora de mirarnos a nosotros. De pensar sólo en nuestro culo. Ahora traslademos la visión a lo que hay fuera. Que hay gente pelándose por el agua, que hay personas muriendo por el petróleo y que hay personajes brindando con champagne. Es la guerra de los líquidos, los sólidos y los gases. Es el momento de arrancarnos las costras y aclararlo todo.

¿Dónde es que tú quieres llegar?

Es la hora de dar un paso más, pero no te digo que lo hagas tú. Sólo los que tienen cojones, coraje y ganas de cambiarlo pueden comenzar a pasear. Sólo los que llevan las dos habas, las dos bolsas de la vida bien altas, dispuestas a ganar, pueden empezar la carrera.

No te digo que lo hagas tú. Te digo que yo daré todo lo posible por hacerlo. Si quieres venir conmigo me parece bien, te daré un abrazo. Si no me calzaré las botas cuando nadie me vea y me iré a hacer lo que te digo.

¿Qué es lo que tú vas a hacer?

2010-11-15T15:46:00.000-08:00

Como algo que te quema por dentro las vísceras. Como un yerro de marcar ganado.

Tener por dentro flemas que no te atreves a escupir. Poco hay que duela más que eso.
A ti te da miedo hablar conmigo. A mi me da miedo enfrentarme con tus ojos.

Anoche llegaron a mis oídos cosas de vos. Me contaron que te vieron con traje de fiesta, que ibas vestida como un pendón. La dama de todos y de nadie, la femme fatale con la que muchos soñaron. Beber, salir, el rollo de siempre. Parece mentira que te hayas convertido en algo así; con lo que tú eras...

Lo pude asimilar. Es normal, ahora tienes una parcela más de la libertad que recortaban en el pueblo. Es normal, ahora eres joven, desenfrenada y vives en una capital de provincia.

Anoche, en esas calles que tanto pisé y que espero seguir pisando, me contaron cosas de vos que me extrañaron más que lo que antes me habían contado. Anoche me dijeron que por todos era conocido que la chica fatídica tenía a alguien metido entre las sienes. Un cateto que se fue a la capital, según me dijeron anoche. Uno más que amontonar del que se olvidará al despertarse con otro, según pensaron muchos.

Tú tienes sentimientos guardados que no te atreves a contarme. Yo tengo el resquemor de aquella noche, la llaga profunda que dejaron los pocos besos que me diste sobre la piel.

Ganas de hablar y poco más que decir. Uno más que se dedica a pensar en una femme fatale que terminará olvidándome mañana, cuando se despierte con otro.

oídos trillados

2010-10-16T17:13:00.000-07:00

¿No te pasa que hay veces que ni los mejores oídos te entienden?
No es por ponerme dramático de nuevo, pero no te veo cerca.

Tú estarás a lo tuyo, yo estaré a lo mío -digo yo- y en este momento ni me pregunto ni sé si sonríes o no.

Yo daría lo que fuera porque tú estuvieras viviendo lo que yo vivo. Daría lo que me pidieses por que yo viviera lo que tú estés viviendo. Ver lo que tu ves, oler lo que tu hueles. O, mejor aún, ver lo que tú ves contigo, oler lo que tú hueles contigo.

Quiero que no estemos lejos más. Quiero que te sientes cerca y que me des un abrazo de esos que no me dejan respirar.

Quiero que se me quite esta tontería escuchando a la Bobby Band y a Nina Simone. Quiero que mis penas se ahogen el blues y jazz. Quiero que las notas sean antibióticos que me eviten sufrir.

Quiero que vengas, y no sé para qué

La Saeta del Sur

2010-10-13T14:13:00.001-07:00

Todos los caballeros necesitan un corcel. Don Quijote tenía su rocinante, el Cid a Babieca así como Alejandro Magno tuvo a Bucéfalo.

Con el paso de los tiempos los grandes hombres se hicieron con otros medios de transporte más modernos. El amigo Ernesto Ché llevk,ó su motocicleta por todos los rincones de sudamérica mientras algunos utilizaban otros aparatos aún más modernos. Darth Vader con su Estrella de la Muerte o Jack Kerouac con su furgoneta, ejemplos casi parecidos.

Hasta los superhéroes tenían los suyos. Batmóvil, la moto del Capitán América o el cohete de flash gordon, para el caso todo es lo mismo.

Así pues, andábame yo pensando que, para ser un gran hombre, un superyo, para ser todo un caballero, necesito mi medio de locomoción. Un caballo no es posible por motivos obvios; una motocicleta o un auto desaprobados por carestía de permisos; el cohete o el Batmóvil quizás en otro momento. Algo ligero, que me lleve donde necesito y que a la vez sea elegante. Algo que encima no contamine, ni cague, ni relinche. Algo que me permita ser más y mejor.

Así fue como llegó a casa -a la residencia, vamos-, mi gran compañera y afable sufridora de aventuras; en una tarde oscura, casi a prisas -como me gustan a mi las cosas- apareció después de que un hombre que tartamudeaba le tocase las clavijas. Así, con las ruedas bien hinchadas y sus colores negro, rojo, y blanco relucientes, apareció mi "Saeta del Sur". Quién sabe qué lugares recorreré con ella. De momento está en el primer piso esperando hollar caminos.

Hoy es un gran día, señores. Hoy me he comprado una bicicleta.

zas

2010-10-12T13:43:00.001-07:00

- ¿Come usted habitualmente?
- Sí, bueno, todos los días.
- Ahm, qué suerte.

primera semana

2010-09-21T08:04:00.000-07:00

6 de Septiembre

Me caí acá, en una ciudad grande. Caí del cielo, como caen las gotas de lluvia, y es que no soy nada más que eso.

Acá hay mucha gente. Me duele pensar que soy uno más de la masa. No soy alguien. Soy un número.

El caminar por la calle no es como en mi ciudad. La gente no se saluda; no hay tiempo para eso. La gente no mira a los que duermen sobre los portales congelados. Es más importante seguir el camino recto.

Hace frío en este lugar. El cielo es gris, no tan soleado como en casa. Me da lástima despertar en este sitio.

11 de Septiembre

No va a estar tan mal. Esta noche me acogió la noche más blanca de todo el año. Las oportunidades estaban en la calle, la gente estaba en la calle, Madrid estaba en la calle.

En estos días lo pasé bien. Conocí a gente, la verdad, no fue tan mal como esperaba. La noche en blanco me permitió descubrir una ciudad nueva, lo que en realidad tenía ganas de conocer cuando vine acá.

No tengo tiempo ni de escribir, ni de dormir, ni de pensar. Todo surge tan rápido y se lleva a cabo de tal manera... Parece que el tiempo pasó, aunque no llevo ni una semana. Es como si llevara aquí una vida entera y apenas llevo unos días.

Echo de menos a la familia, pero se puede sobrellevar con actividad diaria. La vida no es tan dura si se mira por el lado positivo

Escupir desde un balcón

2010-07-01T18:03:00.001-07:00

Hacer el indio por la calle, tirarnos contra las persianas de chapa y hacer que suenen como gatos en medio de la noche, como un estruendo que hace erizar el vello a los vecinos que duermen tranquilos en camas de espuma viscoelástica. Hablar de nada en realidad, seguir con la tontería hasta que te dejo en el portal, susurrar para que no se entere la del primero.

Es la quemazón que se siente cuando alguien comienza a gustarte. El miedo de no saber si lanzarte o no, porque crees que sabes que la acabarás cagando. Conoces perfectamente cómo eres, y que a su lado eres poco. Pasar de una época a otra. Del instituto a la universidad. De un amor complejo a otro todavía más y sin embargo, sentirte igual de mierda que antes.

Siento que me estoy empezando a colar por ti. Tus pintas de dura no son más que reflejos de lo suave que eres cuando quieres. Estoy empezando a pensar en ti cuando no estoy contigo, a decir todas esas chorradas que uno dice cuando se siente aturdido por esa sensación que es el amor. Me supero a mí mismo, me crezco cuando camino solo con esta camisa a cuadros al más puro estilo "Nerd", y todo es gracias a ti.

Me vuelvo a colar. Me vuelvo a desengañar. Me vuelvo a quedar con las ganas de comerte la boca mientras hablas junto a tu telefonillo.

Vuelvo a escribir en este blog que cada vez se parece más a una escupidera que uso siempre, entre las tres y las seis de la mañana, cuando vuelvo a casa y necesito vaciarme. Tú no sabes que te escupo. Es como cuando de niños jugábamos a echar gapos desde el balcón de casa y nos escondíamos tras el alféizar, riéndonos como cabrones. Yo no sé si tú leerás esto.

Un borrón de tinta que puede ayudarte más de lo que piensas. Más que cualquier terapeuta, que cualquier psicólogo especialista en mentes adolescentes. Yo no sé si algún día te enterarás, o si haré que te enteres. Lo único que sé es que seguiré tirándote escupitajos de tinta china, para variar, en portales, en ascensores, en autobuses y en todo lo que se nos ponga por delante.

Porque tú, tipa difícil, te mereces más gargajos oscuros que todas las que vinieron antes.

Síntomas de Flaqueza

2010-06-26T14:35:00.000-07:00

Las piernas casi dormidas por el cansancio. Los ojos luchando por no desecarse del todo. Las uñas raspadas, algunas rotas. Me duele al respirar, no puedo hinchar los pulmones.

Siento que el cuerpo va cediendo cada vez más y soy tan imbécil como para luchar en contra del sueño. "Ya tendré tiempo para dormir cuando esté muerto", me digo para mis adentros. La pantalla del ordenador me da qué pensar, descansaré mejor cuando acabe lo que debo.

Podría ser el comienzo de una crónica de guerra, las agonías de un periodista en la mitad de una ciudad derruida o las palabras de un maníaco a punto de reventarse los sesos. Sin embargo, no es más que mi sensación después de unos cuantos días de entrenamiento intensivo. El "gross-training" en sí no me cansa tanto, en realidad. Cuando salgo de la piscina estoy más feliz que cuando entro. Será que toda la mierda mental que llevo la dejo ahí.

El problema no es ese, pero tengo que buscarlo. Me tiraré la noche dando vueltas como el colgado que soy. Música de Queen sonando alto en los cascos, vueltas en la cama. Mañana se presenta un día aún más duro, pero me da igual. Ya tendremos tiempo para dormir cuando estemos muertos.

Ensalada con salsa agridulce de primero

2010-05-24T15:22:00.001-07:00

No puedo dejar de escuchar esa canción que me recuerda a ti.

"Voy a dejarme llevar por el licor. Vamos a hacernos los muertos"

No evito, tampoco, volver a leer este blog absurdo donde cuelgo lo que me pica para dejar de rascarme un par de segundos y no dejo de ver entradas como aquella del ascensor. Es gracioso cómo la cabra tira para el monte. Sí, no dejaré mis gustos jamás. Me gustan los autobuses, los trenes, las personas y el sexo. Me gustan los ascensores. Y como buen amante de los ascensores no puedo hacer otra cosa que volver a ellos, esta vez para besar otros labios. Me equivoqué como un tonto, puede ser, pero disfruté los dos segundos de gloria y los veinte de desconcierto. Se dejó hacer y sonrió, con eso fue suficiente.

Somos seres de costumbres, como ya dije, y la mía es equivocarme. Caer dos, tres, cuatro veces en la misma jodida piedra y no escarmentar. Cerciorarme de que el amor no está hecho para mí, de que estaré solo siempre y no apenarme por ello. Alegrarme porque me quedan trenes, buses, ascensores y besos, aunque sean vacíos, para continuar tirando. Ser feliz porque el dulce sigue siendo más que el amargo en la salsa china de mi ensalada.

Joderme y sonreír, como hacen los buenos seres humanos.

Sangre seca

2010-05-24T03:33:00.000-07:00

Te vestiste con tus mejores galas. Botas altas acordonadas hasta arriba, tu mejor camisa y esos pantalones que tanto te gustan. Cómo iba a faltar tu compañera más fiel, ésa que siempre estuvo a tu lado. Cómo iba a faltar tu navaja de seis muelles. La tarde estaba clara cuando quedasteis en el bar, aún era demasiado temprano. Era mejor tomar algo para poder actuar con menos remordimiento de conciencia, aunque de eso a vosotros os quedaba poco. Cuando llegó el momento salisteis por la puerta pensando que erais Hooligans; la luna a vuestras espaldas, el alcohol entre vuestras venas corriendo por vuestros sesos y la sed de matar d eun jaguar. Vuestro objetivo era sencillo: limpiar de escoria las calles, de toda esa chusma que no para de llegar y que acaba con nosotros poco a poco. Las víctimas estaban claras. Podíais haber comenzado con cualquiera amarillo o con los sudacas que pasaron junto a vosotros, pero eran demasiados. Aquel negro que estaba solo era una buena diana, pero se os escapó. Os podíais conformar con ése que dormía en un banco aquella noche. Es un trabajo duro, hay que reconocerlo, pero sabíais que todos os lo agradecerían al final.

Una manada de lobos, una jauría de perros, un grupo de tiburones asociados para cazar juntos. La sombra de vuestras figuras, acercándose en formación hacia el banco de aquella plaza dle barrio de El Carmen, hubiera erizado el vello a cualquiera. La presa no se percató hasta que ya estabais sobre él. Su rostro fue vuestro deleite, el miedo vuestro almíbar, la sensación de superioridad vuestro mayor lujo. Pero vuestra obra quedó inacabada y hoy no hacéis más que llorar bajo un techo de cemento. Quién diría que unos muchachos como vosotros, lobos, podían llorar como cachorros. Aquella noche salisteis a cazar, pero vuestras presas se os rebelaron. Llorad, tiburones sanguinarios, porque fuisteis a matar. Gritad y golpead las paredes de impotencia. Pereced, perros, como se merecen los asesinos ilegítimos.

------------------------------------------------
Relato Hiperbreve para el XV concurso "Todos somos diferentes" de la Asamblea Juvenil de Derechos Civiles en colaboración con la Fundación de Derechos Civiles y el INJUVE de España. Bases de la convocatoria en www.civilia.es

Retratos robot de farola incandescente

2010-04-09T17:24:00.000-07:00

En noches como ésta, en las que me encuentro solo, me da por dibujar. Son noches frías y oscuras en las que vuelvo a casa, más veces solo que acompañado, lamiéndome las heridas por dentro y apretando los puños para asustar al miedo y a los escalofríos que recorren mi médula espinal. Noches tranquilas, silenciosas, en las que no se escucha lo más mínimo y sólo el bombeo de la sangre por mis venas rompe esa monotonía electizante. Es en esas noches cuando llego a casa y me desnudo, me pierdo entre las sábanas muy hondo, para que no me encuentre nadie, y tomo una vieja libreta y un lápiz.

Dibujo sombras, siluetas, esculturas que en algún lado de mi mente parecen surgir de la nada. En una de esas noches fue cuando pinté, sin apenas darme cuenta, un retrato robot. Uno de esos que utilizan los policías para identificar a los sospechosos. Fui añadiendo, uno a uno, todos los detalles de esa persona, de esa mujer, que desde mi punto de vista es lo más parecido a un ente perfecto. Deslicé entonces el grafito de mi lápiz amarillo y negro para crear un contorno, una silueta. Piernas largas, pero no demasiado, caderas anchas, hombros ligeramente separados, pechos turgentes pero no grandes en exceso, pies pequeños y delicados. Creé en la cara de aquello que dibujaba unos ojos verdes expresivos, enormes e inteligentes; esos ojos que conectan conmigo y que no necesitan de una boca para que me digan lo que sienten. Hice una boca, a pesar de todo, con unos labios carnosos, no muy rojos, y unos dientes blancos pero con personalidad. Una nariz pequeña, graciosa, como de niña pequeña, algo levantada por la punta, como la babucha de un mercader tunecino. Terminé con unas mejillas coloradas por el pudor de mirar a un dibujante sin ropa, y dejé caer el cuaderno al suelo frío, frío como la calle que hace unos minutos recorría yo mismo, con los hombros encogidos y la mirada al frente.

Miré desde lo alto de la cama al dibujo que acababa de terminar y solo te vi a ti. Mis ojos se enjuagaron con una lágrima grande, que me obligó a hacer un puchero, como un niño de tres años. Lloraba porque eres tú la que siempre estás dentro de mí, y sólo te puedo sacar dibujándote, intentando dibujar a mi mujer ideal y apareciendo simplemente tú, con tu sonrisa pícara y tus ojos brillantes. Tú me dejaste así, adormilado por tus formas, por tus contornos, y por tu aliento. Te estableciste como mi canon de belleza más interno. No me gusta lo que a todos gusta, me gustas tú. Si alguna mujer parece caerme en gracia, no nos engañemos, es simplemente porque se parece a ti. Y es que si alguna vez creí querer a alguien, ese alguien fuiste tú, y esa tontería es algo que lamento cada noche como la de hoy, llorando como un crío, con ese cuaderno arrugado tirado por el suelo.

Me doy cuenta de que cuanto más cerca estoy de ti, peor lo paso. No puedo estar a tu lado sabiendo que lo nuestro no va a ninguna parte, si es que existe algo "nuestro", sabiendo que cada segundo que pasa te pierdo más aunque te tenga tomada del brazo. Autocastigo como norma, mientras lloro bajito, en silencio, para que nadie me escuche, desgarrándome despacio alumbrado por esa luz de farola en la oscuridad, ojo de gato color miel entre las sombras, cabizbajo y encogido por el frío. Debería tirar este maldito cuaderno que tantos recuerdos me trae y comenzar con otro nuevo. Debería desprenderme de ti, de tu imagen, para poder empezar de cero. El problema es que no quiero hacerlo, no puedo dejar todo atrás sin más. El problema es que soy un imbécil llorica que no puede hacer más que lamentarse por lo que no fue y no atreverse a tomar cartas en el asunto. El problema es que estoy aquí, llorando y dibujando a las 3.30 de la mañana.

Concepción tiembla

2010-02-27T11:07:00.000-08:00

Veo como se hunden los sueños bajo olas de quince metros de altura. El lugar donde nos prometimos volver está anegado, destrozado y sufriendo. La isla más mágica que jamás pisé hoy sufre, al igual que el continente del que se separa. Sus gentes, sus plagas, sus langostas y sus calles de tierra aplastada por pies descalzos jamás serán lo mismo. Las cuevas de los patriotas hoy serán ocupadas por personas que les darán mejor uso. Los lobos marinos tendrán más lugares donde nadar.

Todo pasará, y si pasa lento se olvidará como ocurrió con otros sucesos de no hace mucho. Pero a algunos no se nos olvidará y para otros no pasará tan pronto. Porque son 8.83 grados y 147 muertos hasta el momento, aunque el aumento de la cifra es notable y continuo. Pero Chile... Chile tiene cojones. Chile se recuperará pronto y Juan Fernández volverá a pescar peces azules y plateados al amanecer en el puerto del pueblo de San Juan Bautista.

Soplos de optimismo que intento darme. Hay buenas infraestructuras, no va a suceder nada. Los que allí conocemos estarán bien. Pero es que se escuchan tantas cosas, se ven imágenes tan crudas que, aunque lo intentes, no puedes dejar de alterarte.

Sólo me propondré una vez más volver a esa isla que comentaba en el post anterior. Volver contigo chileno cabrón, porque aunque las líneas estén colapsadas yo sé que tú estás bien, igual que los demás. Sólo necesito echar un poquito de lo que llevo dentro. Sólo necesito gritar una vez más:

CHILE, MI HERMOSA PATRIA.

Incontinencia/verborrea/cuadro psicótico

2010-01-31T13:47:00.001-08:00

Parece que este blog sólo lo utilizo para disculparme, pero esta vez es cierto. Soy incapaz de ser constante con algo, me aburro de todo, necesito cambiar. Es por ello que mi cuerpo me pide viajar. Es una droga para mí eso de olvidarme de todo y volver para recordarlo una y otra vez. Esta actualización se la dedicaré a mi problema con la seriedad y les pediré perdón a aquellos que dicen que debería actualizar más, aunque no sepa quienes son. Lo siento, señores, está en mi naturaleza.

De cualquier forma hoy no me dedicaré a decir cuánto tiempo hace que no vengo por aquí; hoy me voy a centrar en poner los dientes largos a todo aquel que tenga las narices de seguir leyendo esto, a pesar de mi incontinencia. Porque he vivido tanto desde aquella mujer de blanco, he descubierto tantas cosas sobre mí que no lamento en absoluto no haberlo escrito. Fijé mi concentración en aprender y en crecer y, créanme, ha dado resultado. Supongo que pocas personas lo notarán, pero he descubierto quién soy. Resulta que es cierto que ese viaje iniciático del que hablaba Miguel de la Quadra, eso que todos los jóvenes necesitan, es algo esencial para todos. Aunque muchos se empeñen en decir que todo en la vida no está al alcance de tu mano, yo me afirmo que sí que lo está, lo aprendí en el camino. Somos mucho más de lo que esperamos. Nuestro cuerpo y nuestra mente en situaciones difíciles tiene una capacidad de actuar que nos deja ojipláticos constantemente. Además, y sabiendo que no es mi mayor cualidad, puedo afirmar que la constancia es la clave del éxito. Como rezan los italianos, "volere è potere". Filosofía barata, pero cierta ante todo. Sé que no soy lo suficiente viejo para poder afirmarlo con contundencia, que no tengo experiencia y que quizás algunos digan que no sé de lo que hablo, pero por algo se tiene que empezar. Mi base será esa maldita frase en lengua romance.

Todo está entre nuestras sienes y, para poder ayudar a que las cosas surjan más fácilmente, es imprescindible aprender. No dije estudiar, señores, dije aprender. Porque me cago en el maldito sistema en el que fundamentamos la educación. Si las raíces están podridas, ¿esperan que crezca el árbol? ¿Cómo quieren que los niños no se salgan de clase en 2º curso de ESO? Si nuestro sistema se basa en hacer que memoricemos un texto para escupirlo al día siguiente y olvidarlo al de después y no nos incitan a crear, a pensar por nosotros mismos, ¿por qué se asombran los señores bigotudos de que los chicos de bachillerato no saben expresar un texto de dos líneas -y menos si no es en el idioma obligatorio-? Lo que decía, que me subo por las ramas, es necesario aprender. Aprender leyendo libros, por supuesto, pero extrayendo el jugo que nos puedan ofrecer. Aprender viajando, que es la mejor manera de hacerlo. Aprender de la gente, por supuesto, aprender de los mayores y aprender de nosotros mismos incluso. Necesitamos aprender viviendo, viviendo intensamente cada segundo que el corazon nos lata.

Vivan con quienes quieren, o con quienes odian si les hace más felices, pero vivan con personas. O quizás sin ellas. Esto me hace recordar que estuve en un paraíso casi despoblado llamado Juan Fernández y también me trae a la mente que allí se puede ser feliz de igual manera y se puede aprender sin necesidad de estar con gente. Supongo que habrá miles de lugares como éste, lo cito porque creo que será la última vez que pueda pisar esa recóndita isla perdida en el Pacífico.

Sin hacer más promesas de que voy a escribir con frecuencia -puede que no lo haga- me despido por hoy. Señor/a anónimo/a del último mensaje, ¿quién eres? Me gustaría saber de ti si alguna vez te pasas por aquí y lees esto.

Si no vuelvo buscadme en Juan Fernández.

En próximas entregas, reflexiones filosóficas de segundo grado.

Isla Robinson Crusoe, archipiélago Juan Fernández (Chile)

Soy

2009-10-23T15:46:00.000-07:00

Soy especial. Tengo una capacidad de convencer que pocos tienen. Siempre me han halagado y me han dicho lo buena que soy. Lo que no saben es que en el fondo soy una zorra.

Los chicos malos del barrio toda la vida me dijeron que era a la que más querian y los chicos buenos que se hacían pasar por malos me terminaron deseando. Las niñas, aunque me de vergüenza reconocerlo, me cataron cuando les tocó. Estuve en las más altas esferas, lo tengo que decir, y llegué a arrastrarme por lo más bajo; siempre de blanco, ya fuese de gala o de luto, me paseé por donde quise y besé a quien me dio la gana. A día de hoy no entiendo de sexos, ni edades, ni clases. Todo vale en mi juego y parece irme bastante bien. Piso fuerte, te dejaré sin respiración si me lo propongo. Y sabes que lo sé, y sé que lo sabes; entonces ¿qué intentas conmigo?

Salgo todas las noches y la mayoría andan pendientes de mí. Soy indispensable en tu fiesta, irremediablemente estaré ahí si quieres triunfar después de los cubatas. Lo mejor, la crème de la crème, te daré el punto de inhibición que te falta para atacar; sabes que eres tímido y que sin que esté yo no puedes. Te haré volverte loco, te haré sentirlo todo mejor. Tus pupilas se van a dilatar cuando me aprecies de verdad, tus nervios se van a acelerar. Tu sábado de mierda se va a convertir en el más increíble de toda tu vida.

Ven, joder, que no muerdo -tú tampoco morderás dentro de poco, te quedarás sin dientes-. Porque como dije antes, soy una perra, soy un mal bicho. Piénsatelo bien antes de conocerme. Si un colega quiere que te me presentes no le hagas caso, sigue tu camino. De lo contrario lo vas a lamentar, no hoy ni tampoco mañana, pero te acordarás de lo que ahora te digo. Soy la hija de puta que se ha llevado para delante familias completas, soy la que se cargó los planes de ese padre y de esa madre para aquella niña que acababa de nacer. Sabes a lo que me refiero, desde que esa chica de barrio alto llegó a una casa acomodada me dejé aparecer y lo mandé todo a la mierda. ¿Lo peor? Que me gusta y que no me avergüenzo de ello. Ese bebé que tuvo la chavala de barrio bajo fue mi diana, tan dulce y con esos ojos. Se me ocurrió un plan: me iba a colar en ella por su madre. Me encantaba escucharla llorar pidiendo la leche corrupta de esos senos en esas largas noches que sólo soportaron los demás. La chava de barrio estaba conmigo en el cuarto de baño. Al final no pudimos con ellos y nos fuimos la barriobajera y yo por donde vinimos. Ahora yo te dejo sin tabique nasal y con las costillas al aire, mientras sigues amamantando a más niños que un día serán perros de presa.

Pienso descuartizar a todo lo que se ponga por enmedio. La vida de un ejecutivo me importa una mierda. Su éxito, su trabajo, su mujer y sus tres hijos me la sudan. Él vino conmigo después de su cena de empresa y ahora es mío. La de aquel tontito que se quedó sin nada sin haberlo tenido antes no creas que me va a importar más. Sí, como la de esos niños que pedaleaban con los pies descalzos y que me buscaban todos los mediodías en la mesilla de papá.

Me das igual tú, tu historia y tu mierda de vida. Porque no sabes quién soy yo, ¿verdad?

He dicho que no te acerques, no te muevas.

He venido a joder.

Soy la mujer de blanco.

"sonó el teléfono, era Carmen"

2009-10-22T12:49:00.000-07:00

"Tengo un cuchillo de plástico en la mano derecha con el que me he propuesto llevar a cabo un crimen. Con la zurda, mientras tanto, agarro un paquete de toallitas de bebé para eliminar los restos.

De una patada voy a derribar la puerta de ese antro al que llamas librería. Voy a romper los cristales y te voy a escuchar gritar del susto. Siempre me gustó contar con el factor sorpresa. Estarás haciendo caja, ¿verdad? Claro, las horas que son... ¡Joder! ¡Me voy por las ramas! Lo que decía, te pienso llevar a empujones a esa habitación donde teneis tirados los libros por el suelo, como si fuesen porquería. ¿Lo ves? No se pueden tratar así a los libros, quién te diría que por desparramar libros te iban a asesinar esta noche. Nocturnidad, premeditación y alevosía. Me van a caer todas, chaval. Y, ¿qué es eso de llamarme chico? ¿Chico? Joder, es que te las vas buscando¿. Dónde te dejaste la educación? Todas las jodidas garrulas sois iguales, con vuestra cola alta en la cabeza y esos aros dorados que te descuelgan las orejas.

Después del descuartizamiento voy a limpiar la sala con las toallitas. Lo que haré con el cuerpo aún no lo tengo claro. ¿Es mejor prenderle fuego en un descampado o lanzarlo al Guadalentín?"

Un pitido discontinuo sonó, acompañándose del siguiente mensaje dictado por una cajera con voz de estreñida:
-Marisa de congelados acuda a caja uno por favor

"Tengo que dejarme lo de imaginar crímenes con lo primero que cojo en el supermercado"

Ahora una vibración en el bolsillo me pillo de imprevisto. El factor sorpresa me había ganado. De nuevo sonó el teléfono, era Carmen.

[Inspiración paara uno de Almería que tiene que hacer historias con final cerrado para el cole]

Piedras en serrín

2009-10-16T16:50:00.000-07:00

Obsesión. No le busques otro nombre. No puedo dejar de pensar en ti por un solo momento. Te has instalado entre mis sienes y pareces tener ganas de quedarte y, lo peor, es que no dejas entrar ni salir otra cosa. Sólo tú. Solamente tú.

Espero que me comprendan cuando digo que no se me ocurre nada mejor con lo que actualizar el blog a día de hoy, ya que mi cabeza está llena de serrín, polvo y mierda. Y entre todo ese cajón de carpintero al que le llaman cerebro sólo hay algo que se salga de lo normal: una piedrecita de color negro azulado, de unos cinco centímetros, que hasta ahora parecía no haberme percatado de que estuviese ahí. En un principio, pensé en tirarla, pero jugué con ella un tiempo y la volví a meter en ese cofre que nada tiene. Olvidada quedó, la piedrecita negra azulada tenía otros planes, otras personas con las que estar y alguien a quien querer.

Pasó el tiempo. No recuerdo cuanto, ¿un año quizás? Sí, un año supongo, hasta que me decidí a abrir la caja apestante a humedad, a cerrado, a añejo. Y allí estaba de nuevo esa jodida piedrecita, sobre el polvo gris, como si nada hubiese pasado por ella y mucho más llamativa que antes para mí. El azul de sus vetas parecía conquistarme y cegarme como no hizo antes. La piedrecita negra azulada, además, me hizo caso por primera vez. Ya no parecía darle tanta importancia a la gente con la que quería estar, o a ese alguien que pretendía amar. Ese trozo de roca quería ser mío, me decía al oído, aunque nunca lo fue de verdad, como no es de nadie nada en este mundo.

Y así es como acabé enamorado hasta las trancas de una piedra, señores. Poquito a poco me dejó conocerla cada vez más. A partir de aquel día ocupó mi pensamiento, me levantaba con ella en los párpados y me acostaba con ella por la noche en el sofá. Así es como sólo puedo remitirme a pensar en esa piedrecita que ahora pasa de mí, que prefiere otra gente con la que estar y a la que amar. Así es como me debato yo entre mis sábanas para averiguar qué hacer.

Así es como descubrí, señores, que hasta la piedra más pequeña es puta. Putas piedras que no te dejan pensar.

Demencialmente extasiados

2009-09-26T18:33:00.000-07:00

“Descorchaste un champán en mitad del polvo, como en las películas porno”. Estábamos hartos de la convencionalidad, de los finales felices y de que todo terminase bien. Optamos, pues, por romper la botella contra el cabecero de la cama y llorar. Lo suyo era haber terminado de follar, pero siempre fuiste a contracorriente.

Me gusta verte sufrir; es una relación proporcional: cuanto más quiero a una tía más me gusta verla con los ojos llorosos. Tú me correspondiste con mi dosis de dolor por esa noche.

Nadie sabe cómo nos encontramos. Por casualidad, supongo, aunque la casualidad parece no existir. No puedo recordar exactamente cómo fue, sólo que iba drogado, como todos los fines de semana, para desinhibirme de la tensión del trabajo. Tú apareciste entre luces, cubatas derramados y olor a sudor para llevarme de un beso a la puerta del local. Allí, con los ojos del portero clavados en nosotros, me comiste a besos y me llevaste a las escaleras del edificio de enfrente para terminar de comerme. Todo lo hiciste tú; a mí me bastó con dejarme llevar y sentirte, como aquellas noches del verano pasado. Tus manos tocaban todo mi cuerpo, mientras tu lengua entretenía a mi boca y me tenía amarrado. Parecías desesperada, loca, fuera de ti misma.

Te aparté de mí, de mi boca y de mi cuerpo. Tú no aguantabas más, y yo mucho menos. Nuestras mentes se cruzaron, pareciste leer en mis ojos lo que buscaba, justo como antes. Agarraste el cuello de mi camisa y me levantaste del portón para salir corriendo. Apenas pude quitarme tu saliva de la cara y cerrarme el pantalón.

Apareciendo en la puerta de tu casa seguiste con tus mordiscos y tus besos dislocados. Te tomé entonces de la cintura mientras intentabas abrir la puerta. Ibas fatal, pero me encantaba tu cara en ese momento: tus párpados caían suavemente hacia abajo y tu risa desorbitada se dejaba escuchar por toda la calle, haciendo a la vecina del tercero asomarse para ver qué pasaba. Tu ropa, por otro lado, estaba igual de perfecta que tú; no podía faltar nada en ti. Tenías que salir a matar. A matarme.

Los ojos me quemaban y la cabeza parecía que me iba a estallar. Subimos hasta tu cuarto a trompicones, tropezando en cada escalón y dejando un beso en cada uno de ellos. Con cada bocado nos hacíamos uno, fundiéndonos como un helado a la sombra. En tu cama no pudimos más, hasta que nos encontramos sin saber qué hacer. Cristales rotos, sábanas mojadas de champagne, sangre y lágrimas. Tu boca fue dejando de estar tan suave, tan loca y tan ardiente poco a poco para convertirse en un gesto de amargura. La única solución era reactivarnos con aquellas pastillas de niña pija que tanto te gustaban. Mi lengua alimentó a tu boca para volverla como antes, tan fugaz y tan inquieta.

Esta vez era yo quien mandaba. Tú estabas a mi merced, indefensa sobre la cama de tu habitación. Ahora mordía yo, era yo quien tenía ganas de más, de sacarte todo lo que llevabas dentro. Tu cuerpo temblaba, parecías tener miedo y frío. Te agarraste a mi espalda más fuerte, me arañaste como si estuvieras cayéndote y necesitases aferrarte a mí. A mí me gustaba, toda tu fuerza parecía escaparse mientras me pasabas tu aliento. Como una muñeca bajo mi cuerpo te dejabas hacer. Más tarde creí que querías escapar. Tu cuerpo convulsionó y yo comencé a asustarme. Me aparté de ti y te sentí expirar, dejando en tu cara un gesto desfigurado de nerviosismo. Te toqué. Aún estabas caliente, pero ya no notaba nada dentro de ti.

Ahora lloraba yo. Yo gritaba ahogadamente agarrado a tu cuello. Sirenas de ambulancia se mezclaron con mis sollozos para cerrar el telón de una representación desenfrenada y turbia, como de drama moderno. Tu cuerpo yacía entre la calma que viene después de la tempestad, mientras en mi boca aún quedabas tú, quedaban esas golosinas de niña pija que tanto te gustan. Tu apariencia, aún así, seguía siendo perfecta. Aquella noche habías salido a matar. Habías salido a matarte.

Lady Beach

2009-09-19T17:42:00.001-07:00

"Me empeño en ser cobarde. Cobarde con cojones, chacho", iba pensando yo mientras pateaba una lata de vuelta a casa esta misma noche. El suelo de las alamedas estaba algo húmedo, el sol acababa de caer y la gente se acercaba a la feria, como de costumbre. Todos los años es lo mismo, el idéntico ritmo marcado por esa jodida feria. Parece que fue ayer cuando iba con mi madre agarrado de la mano, cagado de miedo por montarme en las atracciones. Siempre fui un cobarde. Lo fui y lo seré, supongo, y cada día me doy más cuenta de ello. Y no hay más que ver mi reacción al verte esta tarde, bajar la mirada y notar mi corazón latir más rápido de la cuenta. Nada más.

Ahora en casa, con los restos de la fiesta rondándome entre las neuronas y sin dejarme pensar bien me da por reflexionar. Hay que ser gilipollas, macho. Ponerse a razonar a estas horas. Será el rock and roll que me incita o la sensación de estar perdiendo el tiempo que me hace volverme loco. Y el caso es que estaba yo pensando en lo hipócrita e imbécil que puedo llegar a ser. De buscarte e intentar llamar tu atención, como un chiquillo que tira de la falda de una señorita que le gusta de ese modo en que le gustan a los chiquillos las señoritas más mayores, a bajar la mirada, a no querer mirarte habiéndote visto. ¿Por qué? No pregunten, señores. Yo creo que cada vez que te acercas mi mente se bloquea y se dedica a hacer gilipolleces. Sí, justo como aquella vez en que sabía que estarías en la playa de al lado y salí a correr dos veces el mismo día, sólo para intentar verte. Para colmo, cuando me pareció divisarte e incluso me pareció que me gritabas algo me dio por correr más. Pero, como buen imbécil, la cosa no quedó ahí y volví a ir a la playa de al lado con el mismo fin. Por alguna extraña razón esa vez no salí pitando y pude verte, mirarte y tener una conversación de las que sólo tengo contigo. Y es que me impresionas, me acongojas; a tu lado soy pequeño, más aún, y todo lo extrovertido que soy con las tías, con la gente en general, me lo trago hacia adentro y me convierto en un niñato que no controla lo que hace.

En fin, ya lo tengo asimilado. Tú no eres para mí, la idea ya está. Eres demasiado, eres única e increíble; eres mayor y compites a otro nivel. Quizá vayas de femme fatal, de chica Ray-Ban, tan típica pero a la vez tan única como tú sólo sabes. Tienes todos los ingredientes que pueden gustarme en una mujer mezclados en la justa medida. Lo malo es que no soy lo suficientemente valiente para contártelo, y me limito a bajar la mirada y a dejar que mi corazón lata más fuerte de la cuenta. Lo unico que me reconforta es que no vas a leer esto, que nunca te vas a enterar y que pasarás a la historia como las que iban antes que tú.

Porque tenía razón aquella chiquilla en la puerta del "Ice Rank "en Edimburgo. Tengo un problema, un problema con nombre de persona.

Lady Beach, lo siento.

y uno que vuelve

2009-09-16T16:46:00.000-07:00

Tres meses fuera y es como si nada hubiese pasado. Sigo estando igual, sigo buscando los mismos desamores que siempre y sigo con mis cambios de humor. Continúo, un año más, con las clases, los trabajos chorras, los encontronazos fugaces y las carreras bajo la lluvia.

Sigo tirando de este blog porque, como una vez alguien posteó, son más numerosos los que desisten que los que fracasan. Por esa frase me propuse no dejar esto, aunque parezca que lo tengo olvidado y no actualice casi.

En fin, a ver si ya instalado tras una semanita de relax me pongo en mi sitio y me encargo de todo lo que tengo por delante.

Lo que decía al principio supongo que será algo referente a mis pensamientos de subnormal sin remedio. Quizá en algún momento se me pasó por la mente que en tres meses por ahí, perdido de todo y buscando algo, cambiaría aunque sólo fuese un poco. Será como dijo Miguel de Unamuno, que el que viaja no es por encontrar algo mejor, sino para huír de todo lo que va dejando atrás. A lo mejor es que no encuentro un lugar, aunque ese lugar se suponga que está aquí. Quién sabe, puede que sea que no encuentro a la persona, o que no puedo vomitarle todo lo que pienso a alguien... Y esque algunos los hay que les da por beber hasta caer de culo. Otros prefieren drogas. Yo soy el raro "jodioporculo" -término murciano- que se desahoga escuchando música difícil de descifrar.

En fin, nada cambiará, supongo, por mucho que me mueva, por mucha gente que conozca. En un principio esto era para decir que vuelvo a estar por aqui tras algunas semanas de ausencia. Pues eso, que aunque sólo me lea una roja de mierda, seguiré dando por el culo una cuantas actualizaciones más. Por que conmigo, será uno más el que no desista.

Uno que se va

2009-07-05T19:02:00.000-07:00

Dejar a un lado durante ocho semanas a la gente que quieres es difícil. La tierra a la que nos agarramos como si de parásitos se tratase va a echarse de menos. El mar, las olas, las tardes de no hacer nada, las chavalas en bikini, las noches sin dormir, tú... Va a ser duro, sí.

Mandar todo a tomar por el culo, olvidarme del mundo y desaparecer; igual que cuando desaparece algo por casa durante una temporada y luego lo encuentras en la mesita de noche. No estar durante unos meses pero volver como si nada hubiese pasado.

Desconectar, olvidar el teléfono móvil, el ordenador y la televisión y vivir.

Aprender de la gente que vas a conocer. Que la gente que vas a conocer aprenda contigo.

No dormir, cansarte, reírte y llorar al mismo tiempo. Sentir añoranza por todo, no saber dónde está tu lugar -al menos al principio.

Soñar, jugar, disfrutar, trabajar y crecer. Crecer como tú sólo y, al mismo tiempo, sentir cómo cambia tu vida.

El precio a pagar es alto, pero merece la pena. Porque los pesos que van cayendo a ambos lados de la balanza se igualan e incluso gana el lado del "+". Porque siento que, al final, lo único que echaré de menos será la música. Bueno, ya cantaré yo.

Señores, si encuentran a un loco cantando solo por el mundo, ese soy yo. Por favor devuélvanme a mis progenitores o a cualquier protectora de animales. Ellos sabrán lo que hacer conmigo ya que ni yo mismo lo sé.

Nos veremos pronto, seguro. Suerte

Jackson Five

2009-06-26T16:55:00.000-07:00

Me aturdes. Defintivamente me vuelves loco. ¿Por qué lo haces?

No lo sé.

Te habrá dado por mezclar antibióticos con alcohol.

El caso es que me da igual. O al menos eso quiero, que me de igual. Porque de donde no se puede sacar nada bueno es mejor alejarse, aunque sea arrastrándose. Porque es cierto lo que dice la canción de ese "Rey del Pop" al que todo el mundo ahora resulta que ADORA: "What you don't know won't hurt you".

¿Os habéis dado cuenta? Siempre ha habido y habrá fans incondicionales pero, ¿a qué viene que todos ahora se consideren amantes de su música? Obviamente, será porque la muerte nos consagra, nos regala el punto de excelencia que nos falta en vida. Después de muertos todos somos buenas personas, todos hemos sido angelitos a pesar de haber sido acusados por pederastia.

No quería hablar de este tema aquí pero bueno, ya que se me ha venido a la cabeza esa canción, habrá que hacerle un pequeño homenaje. Señor Rey del Pop, enhorabuena por acceder a otro nivel. A este paso podrán beatificarle desde el Vaticano; o quizá no porque usted toca a niños; ah no, tonto de mí, ¡que algunos en el Vaticano también lo hacen! Pues eso, beato sea.

Chorradas a parte, descanse en paz señor Jackson.

Y descansa tú también y déjame en paz.

Pasteladas

2009-06-16T16:24:00.000-07:00

Es curioso cómo una película puede levantarte el ánimo. Un pastelón de película, de acuerdo, pero -será por las circunstancias, será por el calor- debo admitir que me ha tocado la fibra sensible.

Exactamente igual que esa sensación. La experiencia de subir más tiempo de la cuenta en una montaña rusa tras haber comido una hamburguesa doble con queso -americanismo puro, hicieron daño McDonalds y los jodidos parques de atracciones-: Sientes tu estómago rugir, con toda esa comida dando vueltas dentro. En un momento, y como si te fuera la vida en ello, te da por vomitar en una papelera con forma de pingüino mientras la gente que pasa detrás de ti se te queda mirando con esa cara de "¿y éste?". Pero, la verdad, a ti te da igual. Lo has echado, te hacía falta. Te sientes bien, incluso mejor que antes de tomarte aquella masa de carne de...¿vacuno? -permitidme ser escéptico, por una vez nada más.

Pues es lo mismo. En tu cabeza hay un cúmulo de cosas dando vueltas y no paran de entrar más y más chorradas. Igual que la hamburguesa doble con queso. De repente, quizá con una tontería como la película que vimos esta noche -"El amor se mueve", se llama- parece todo aclararse. Te permite colocarte en un punto de vista objetivo, alejarte de ti mismo y poder dejar salir de tu cabeza toda la mierda guardada con cariño a lo largo del tiempo. Igual que la hamburguesa doble con queso en la papelera con forma de pingüino del parque de atracciones. Lo expulsas todo y te sientes realmente bien.

Pero, ¿qué era en verdad aquello que te aturdía? No sé si era el amor. Puede que fueran las altas temperaturas, quién sabe.

Dejémoslo pasar, después de todo el rollo de la hamburguesa con queso y la montaña rusa no merece la pena. Te vuelve a rugir el estómago; se ha quedado vacío. Tienes hambre de nuevo y te diriges a la primera hamburguesería a zamparte lo que te pongan delante. Y vuelves a llenarte el estómago, o mejor dicho, la cabeza, de porquerías. Pero el caso es que te gusta.

En tus sesos sucede de igual manera. Se quedan vacíos y, a la mínima, los vuelves a llenar con bobadas iguales o peores que las anteriores. Pero el caso es que te gusta.

Será el amor, serán las altas temperaturas. No sé.

Pensamientos de escalera

2009-04-27T10:52:00.000-07:00

"No es suficiente, para alcanzar La Paz..."

Éso gritaba el auricular de un mp3 averiado, que percutía el tímpano de aquel que bajaba la escalera. "Un día de estos terminas sordo", pensaba para sí.

Parecía haberse quedado una tarde tranquila. Lástima que no pudiese compartirla con ella, con su pelo y con sus palabras. Una pena que no pudiesen sentarse en la arena a ver pasar las horas y hablar, cantar, reir; reir como tontos, porque cuando hay felicidad, cuando estas con ella, te vuelves tonto. Tonto por completo.

-¡Coño! -gritó entonces el inepto. Casi se abre la cabeza contra los escalones, de no haberse agarrado a la barandilla- Malditas zapatillas -suspiró.

"Estás bajando escalones, ¿vale? Concéntrate, hostia. Tampoco es tan difícil. A ver si bajamos sin descalabrarnos".

"¡Qué cerda es la gente!" se dijo para sí a continuación, al ver una bolita de papel en el borde de un peldaño. Por supuesto no se paró a recogerla.

Enumeró entonces lo que debía hacer esa tarde: comprar arena para el gato, pasta de dientes y mirar esos pantalones. Tampoco es que le hicieran falta pero estaban baratos, qué mas da. Entonces recordó gente como el mendigo que se ponía en la puerta de Mercadona. ¿Cuánto tiempo haría que no se compraba ése unos pantalones? "¡Bah! ¡Que trabaje!" se respondió a él mismo.

El gato de la vecina del primero se le pasó por los pies, enroscándose en sus pantorrillas. "Puto misifú" refunfuñó "Al final me voy a caer de verdad".

Bajando el último tramo de escaleras consiguió ver la luz que entraba por la puerta, al fondo. Volvió a pensar que hacía un buen día, que quería estar con ella y que iba a llamarla. Se iba a atrever. Sí, joder. ¿Por qué no? Ya era hora.

Alcanzó el pomo de la puerta y tiró para sí. Pensándolo mejor, se estaba poniendo un poco nublado. Mejor llamarla otro día, al fin y al cabo hoy no tenía ganas. No tenía ganas e iba a quedar como un tonto; seguro que le daba por balbucear y decir chorradas. Mejor otro día, sí.

Mejor será otro día que haga más sol. Otro día que se ponga a pensar mientras baje las escaleras.

El catorce de abril de Santos Martínez

2009-04-14T06:01:00.000-07:00

Una mesa en el escenario del mugriento salón de actos del Ibáñez Martín espera a ser ocupada. Un telón cerrado tras ella esconde lo que un día fuera una capilla, la capilla de un instituto más del régimen que en el pasado inundó España. De la mesa cuelga, por delante, para que se vea bien, una bandera con tres colores, aún con los pliegues de haber estado guardada mucho tiempo. Rosas rojas, amarillas y violetas conforman un centro preparado para la ocasión. Acompaña a toda la parafernalia un pequeño banderín, como descolgado del resto del decorado, como puesto a deshora.

Quién diría que un instituto con nombre franquista una mañana del catorce de abril celebraría el aniversario de la Segunda República, la república del 31, la república de Alcalá-Zamora y Azaña. Quién nos iba a decir que un señor manco, haciéndose pasar por Santos Martínez, se subiría a ese escenario mugriento para explicar -de manera muy particular- ese período de la historia española que, a algunos gustándoles más y a otros menos, sucedió.

No es que me considere yo republicano, para eso debería estar aqui otra compañera escribiendo esto. Tampoco es que sea para mi ningún día especial pero, por qué no decirlo, me alegra. Me alegra ver que todavía queda gente que lucha por la libertad y por conseguir algo mejor, gente lucha por sus ideales y gente que, aun sabiendo mucho, se entretiene en dar una conferencia para un atajo de adolescentes con granos.

Cómo no, en todos lados tiene que haber alguien que se entretiene jodiendo la marrana. Nos sirve esto para recordarnos que las distintas ideas existen y que los intransigentes existen al igual. Todo sea por aprender en un día como el de hoy, en el que yo he aprendido bastante. Sea todo por celebrar otro abril más que un día España fue republicana.

Does that make me crazy?

2009-04-04T14:57:00.000-07:00

Vaya plantel. Un sábado sin salir, un blog sin actualizar desde febrero y nadie de quien esperar una llamada. Triste, ¿verdad?

Y aquí estoy, señores. Con esa canción, Crazy, de Gnarls Barkley -ya saben "I remember when I lost my mind..."- de fondo, con ganas de bailar pero sin las jodidas zapatillas de Saturday Night Fever. Soy uno de esos tipos que se ponen una canción en el reproductor una y otra vez hasta que acaban aborreciéndola. A veces me odio a mí mismo. Entonces es cuando vuelvo a poner la rola que me ronda la cabeza y dejo de pensar.

Es bueno dejar de pensar a veces. Dicen que no se puede, ¿cómo que no? Será porque soy un hombre, pero en ciertos momentos siento que he desconectado, que le he dado al off. El preciso instante en el que el funk recorre todas mis neuronas y las paraliza o cuando, en un concierto, me da por saltar y perder los estribos de mis movimientos. Cuando la música se adueña de mi, de mis sesos, de mis pies y de mis manos. Claro que eso sólo les pasa a los estúpidos humanos que no salen un sábado por la noche porque sus colegas andan cada uno por un sitio.

Eso sólo me pasa a mí.

Una de teatro

2009-02-27T15:57:00.000-08:00

Ante que nada, he de decir que me cago en mi puto ordenador. Cuando sientes la necesidad de escribir, se cuelga. Me ha pasado antes con las hojas de papel y los lápices, también con los carboncillos para dibujar. La molesta sensación de que necesitas encontrar algo y no aparece por ningún lado, excepto cuando ya no lo necesitas. Suena a topicazo pero díganme señores, ¿acaso no es cierto?

Pues eso, noche de teatro. Noche sin la señorita Merii por un jodido catarro [se te echó de menos; no poder reirnos de los móviles que suenan es aterrador]. Sí tuve la compañía de otra señorita, con la cual he exprimido una tarde y una noche que hacía ya falta. La representación fue "Urtain", escrita por Juan Cavestany y dirigida por Andrés Lima. Una escalofriante reflexión sobre un suicidio llevada a cabo por un elenco de actores que bien mercen llevar ese nombre, ACTORES. La historia de un boxeador de la época de Franco que alcanza la fama y el triunfo, demostrando que todo en esta vida es efímero; que la vida de un ser, el orgullo, la gloria y el dinero vienen como se van. Un día puedes ser el campeón de boxeo de Europa y, al siguiente, caer de una "altura considerable"

Una escenografía que, a decir verdad, consigue mucho con muy poco. Una disposición del espacio que te permite ser el espectador de un ring con doce asaltos. Un vestuario simple que deja paso a la imaginación y unos efectos que, aunque sencillos, encajan perfectamente. Ha sido una obra que ha hecho levantar a un "teatro" al completo. Que más se debe decir, que si tienen ustedes oportunidad vayan a verla porque merece la pena.

Antitético, ¿cierto? ¿Qué cojones hace un chaval de dieciséis años en un teatro, cuando debiera estar de botellona por los parques? ¿Por qué sale a correr mientras sus conocidos fuman porros? Y la pregunta más obvia, ¿por qué hostias escribe en un blog?

Quién sabe, anomalías genéticas, supongo.

Con esto ya me despido: señor Zamora, discúlpeme [me reitero] por no ir al concierto con "usté". Ganas tenía, la verdad, pero no pudo ser. Al próximo me comprometo a ir.

Espero no aburrir con esta reseña, pero me apetecía comentarlo. Merii... faltaste tú y ¡falta que actualices ya de una puñetera vez! (l)

Incertidumbre

2009-02-20T15:22:00.000-08:00

Vuelve a sonar como esa vieja canción que te susurraba al oído... ¿Recuerdas? Viene a mi mente de nuevo como aquellas palabras que una vez dijiste, o que una vez dije. Se remueven mis entrañas como esa noche que tan cerca queda en mi pensamiento y tan lejos, supongo, en el tuyo. Sabe a croquetas, quizá; o a pizza precocinada, sí, eso es. Huele a la cera blanda, caliente y triste de una vela que se consume en el centro de la mesa; una mesa con dos cubiertos y dos sillas vacías. Me sonrojan, me adulan, antiguas promesas que no del todo llegaron a cumplirse. Siento un apretón de manos, un beso en la nuca, un mordisco en el lóbulo de la oreja mientras ríes y mientes. Aquel ascensor que dejé, dejaste, dejamos que llegase a la planta baja mientras aprovechábamos los segundos que faltaban; un amasijo de manos, abrazos y roces pero ni un beso, ni uno sólo.

Hablo de recuerdos, hablo de sentimientos del pasado que en un segundo vuelven a surgir. ¿Nunca te ha pasado? Una canción, una palabra, un pensamiento, un aroma que te haga recordar el momento exacto. El instante en el que, tal vez, fuiste el más feliz y el más desdichado del mundo al mismo tiempo. Hablo de amor, de odio y de pasión, por supuesto. Hablo de ti, porque me estoy dando cuenta de que jamás podré olvidarte, por mucho que pasen los meses, por mucho que pasen los años. La incertidumbre de saber si tu lo sentiste como yo.

Hablo de que, aunque me joda, te sigo queriendo.

En fin... reflexión plasta y moña para terminar la noche. Sentimos hacer esperar a los que se pasan por aquí. Ya saben, la vida del estudiante. Un día te encuentras sin nada que hacer y al otro... al otro un examen de Historia con un temario enorme, el cual debes tragarte en dos días -que nos lo digan, ¿eh, Merii?-.

Han pasado ya varios días desde la última vez que subimos algo por aquí. Pasó San Valentín y las chorradas de las grandes superficies -las cuales aunque no hayan creado esta "festividad", chupan del tarro al máximo-. Pasaron semanas lectivas y noches bailando salsa. Partidos de baloncesto, charlas en torno a una bolsa de pipas, tardes de estudio; un concierto que me dejó insatisfecho, el de esta noche -una tal Nena Daconte que ha demostrado lo, digamos, no del todo buena que es- y una obra de teatro que nos dejó perplejos a Merii y a mí. Ya de cerca vienen carnavales, aunque supongo que dedicaremos más adelante algo en relación. Un par de días para deshinibirse y descansar. Está bien.

Una última reflexión me gustaría hacer, hablando de los Carnavales. Lo que cambian las cosas. Hace un par de días -como aquel que dice- era impensable lo que hoy nos encontramos en la 1 de TVE, una gala de Drag-Queens. Me hace sentir orgulloso que se vaya haciendo un hueco para la diferencia en los tiempos que hoy corren. Sí es cierto que en Canarias -desde donde se emite esta gala- la tradición Drag-Queen este más arraigada, cierto que ya lleva esto así varios años, pero me parece raro, y no digo mal. Cómo no, está presentada por Boris Izaguirre y sus comentarios desternillantes sobre boas y plataformas. Un punto para esos Drags aunque, todo hay que decirlo, si yo me encontrase con uno de esos maromos con esos zapatos y esas pintas por la calle un día cualquiera, saldría corriendo .

En la foto:"Old Summer Dreamz"

Día extraño- Chémi Pérez

2009-01-28T13:43:00.000-08:00

Érase una vez que se era, un partido de derechas que estaba en crisis. Vaya paradoja, crisis interna en un momento de crisis económica -perdón, pequeña recesión-. Este partido político tenía problemas porque un espía muy malo muy malo, que nadie sabía quién era, había hecho un informe sobre el "vicepresi" de la comunidad de Madrid. Ése señor se llamaba Ignacio González y de él ya se sabía todo. Hasta la pobre esposa de González había sido inspeccionada; todas sus acciones políticas e incluso su situación bursátil, también. Pues resulta que este señor conocía muy mucho a Esperanza Aguirre, ya que era la presidenta, y ésta, que se pensaba que iban a por ella con lo del espionaje -y tal vez sea así- dice que todo es falso. Por otro lado, Mariano Rajoy había recibido ya varios informes pero, dice, no los había investigado ni comprobó las denuncias. Mientras tanto, Espe y Gallardón se tiran de los pelos, aunque eso ahora ha pasado a un segundo plano tras el descubrimiento del informe de 2007.

¿Qué quiero decir con esto, niños? Pues que ese partido político, llamado Partido Popular cada día da más vergüenza. Da pena, chicos, porque en el seno de un partido de tal magnitud las cabezas visibles se ven involucradas en estos sucios hechos. Da lástima porque Mariano, como líder de la oposición, no ha sabido dar un golpe sobre la mesa para establecer el orden dentro de su grupo y cortar por lo sano con tantas rencillas. Es estúpido e incluso increíble que entre compañeros se tengan que estar investigando por dichos sucesos. Será, chavales, que los mayores son así. Será pues, que todos los políticos están cada día más locos.

En fin amigos, siento haberos dado el tostonazo con esto que tantas vueltas da ya en los medios de comunicación. Sólo quería aportar mi pequeño granito de arena a la gran montaña de mierda que se ha formado alrededor del asunto. ¿Hay cosas más bonitas e interesantes sobre las que escribir? Sí, por supuesto. Entonces, ¿por qué no lo he hecho? Pues porque ni mi conexión ni mis exámenes me han dejado colgar algo antes, porque quizá acabo de leer el periódico y se me ha venido a la cabeza y, supongo, porque me han dado arcadas y he tenido que regurgitar sobre nuestro pobre blog.

Gracias por soportarnos una noche más, después de diez jornadas sin escribir nada. Otro día volveré con un tema más ameno, quizá con ese cuento ilustrado que tenemos entre manos B&C... Lo dejo en el aire pues.

¡Buenas noches y buena suerte!

En la fotografía, puesta de sol en Calarreona, el pasado fin de semana. Un día raro por allí... viento, lluvia, un sol radiante, todo en un mismo día. Me gustan los días raros.

Un relato corto - Chémi

2009-01-18T13:58:00.000-08:00

Gustavo siempre pensó que viviría en una casita a la orilla del mar. Una de esas casas con un porche en las que puedes salir con una tumbona y ver romper las olas. Gustavo siempre quiso tener una furgoneta. Una de esas Volskwagen Camper roja y blanca que llevaban los hippies con un colchón en la parte de atrás. Gustavo decía de pequeño que iba a tener una novia y que iba a recorrer el mundo. Gustavo quiso tantas cosas…

Quién le diría hoy a Gustavo que viviría en un séptimo piso compartido en los suburbios de Barcelona. Quién le iba a decir que lo máximo que tendría sería una bicicleta, la gasolina estaba muy cara. De novias prefería no hablar; se excusaba porque, decía, quitaban el tiempo. Él quería ser libre, pero con una habitación que pagar y un trabajo que mantener no se podía serlo demasiado.

Como de costumbre, Gustavo se despertó con el timbre de su viejo despertador Casio por el que no parecían pasar los años. Se quitó las legañas en el espejo partido por la mitad de su cuarto de baño y tomó un café, si es que a aquello podía llamársele café. Esa mañana le apetecía ponerse la camiseta roja con el logo aquel de la marihuana; eso sí que era ser libre, no todo el mundo puede ponerse la camiseta que quiera. Enganchó a sus orejas el reproductor MP3 y salió del piso, bajando las escaleras en tramos de cuatro.

Llegó a la parada del autobús que tomaba todos los días, el número tres que enganchaba en la Diagonal con la línea diecinueve. Allí esperando encontró una moneda de dos euros en el suelo. Un día que comenzaba bien, pensó él. El bus llegó a la hora exacta, como todas las mañanas, a las 7.35. Estaba casi vacío y, al ver que no había nadie más esperando, el conductor cerró las puertas. Gustavo vio por el lateral del vehículo una chica correr con un maletín en la mano. Con las puertas ya cerradas, la mujer dio un par de golpes. Pensó por ello Gustavo que era otra de esas tías estúpidas. ¿Qué más le daría esperar quince minutos al siguiente autobús? Las mujeres son así, se consoló.

La impaciente chica subió disculpándose con el rostro enrojecido por la carrera. Fue entonces cuando Gustavo pudo ver lo guapa que era en realidad aquella mujer. Era morena con los ojos verdes oscuros y bastante alta. Llevaba el pelo suelto y un maletín oscuro en las manos. Vino a ocupar el lugar que había justo al lado de Gustavo, quien apartó la mirada hacia el cristal derecho. Llevaba los auriculares puestos y el MP3 con el volumen al máximo, por lo que no escuchó lo que le dijo su compañera de asiento.

- ¿Qué? –gritó Gustavo.

- Nada, que si eran los Rolling Stones eso que estás escuchando –preguntó la chica, mirándolo fijamente a los ojos.

- Si, ¿te gustan? –respondió Gustavo sosteniendo su mirada.

- Cómo no gustarme, son un clásico.

- ¿Quieres un casco? –ofreció Gustavo. Aquella mañana estaba amable. Sería porque había encontrado dos euros.

- Sólo si tienes Satisfaction –pidió la dama, cambiando entonces de pista el atontado joven.

- Claro. ¿Cómo te llamas? –dijo él mientras le mostraba el auricular.

- Me llamo Sonia, ¿tú?

- Gustavo me dicen –se presentó, intentando hacerse el graciosillo. No lo consiguió. La chica se limitó a escuchar la canción durante el trayecto del autobús. Entonces trató Gustavo sacar conversación con esa típica frase-: Y, ¿vienes mucho por aquí?

- Sí. Lo siento, esta es mi parada –interrumpió ella devolviéndole el auricular-. Hasta luego… Gustavo, eso, Gustavo.

- Adiós.

Bajó frente a unos pisos blancos y entró corriendo en uno de los portales. Llevaría prisa aquella mañana la mujer, porque se dejó el maletín negro de piel en los pies de Gustavo. Cuando se dio cuenta se puso bastante nervioso. Ella quizá también. Pensó el chico qué sería lo correcto, qué se hacía en esos casos, ¿se llevaba a la policía? Sería poco caballeroso de su parte, se dijo, y bajó en la siguiente parada. Le distanciaban unos cuantos cientos de metros de donde había bajado Sonia y él no tenía demasiada prisa, por lo que se propuso devolvérselo.

Caminó por las calles de la Ciudad Condal hasta llegar a los edificios blancos en los que había entrado la chica. Miró los telefonillos. ¿A dónde se dirigiría? Era casi imposible saberlo. Había dieciséis plantas con siete pisos cada una, todos ellos de oficinas. Se le apareció entonces un nombre que le sonaba familiar: Sonia Caparrós, abogada. Vaya día llevaba Gustavo, todo le salía bien. Tomó pues el ascensor y llegó al quinto piso, donde estaba el bufete de Sonia. Llamó al timbre y abrió la puerta, sofocada, la chica del bus. Se le quedó mirando a la cara y Gustavo se enrojeció.

No pregunten cómo ni porqué. No pregunten qué se le pasó por la cabeza a Sonia en aquel momento pero le lanzó un beso largo y dulce a Gustavo en los labios. El chaval se quedó extrañado al principio pero se relajó a los pocos segundos. ¿Qué estaba haciendo aquella mujer? ¿Qué se le habría ocurrido para ponerse a besar a aquel tipo con una camiseta con el logo de la marihuana?

Puede que fuese porque Gustavo era el hombre de su vida. Puede que fuese porque estaba muy preocupada por su maletín y él lo había traído de vuelta. Puede que fuese una loca ninfómana que besase a cualquier tío que conociese en un bus.

Sonia se separó de Gustavo, dándole las gracias. Lo invitó a pasar a su oficina y se cerró, tras ellos, la puerta marrón. Quizá ambos fuesen a vivir a aquella casita en la costa que tanto adoraba Gustavo, o a lo mejor se compraban una Camper, al fin y al cabo una habitación no te sometía a vivir amarrado a ningún lado. Lo que sí era probable es que Gustavo había encontrado a una chica. Ya no podría ser libre, le quitaría el tiempo una mujer. Lo que más le preocupaba a Gustavo era que quizá no se podría a volver a poner la camiseta que quisiese una mañana cualquiera.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

Bueno, pues aquí está el relato que he escrito esta noche para presentarlo mañana a un concursillo literario de mi instituto. Como siempre se me echa el tiempo encima. Espero que les haya gustado y no les haya aburrido mucho. ¿No queríais leer? ¿No decíais que os aburríais? ¿Querías caldo? Pues toma tres páginas.

Sin mucho tiempo más para escribir por aquí, les voy dejando. Mañana actualizaremos con algo coherente. Gracias por leer!

En la pic: Manu Chao, lo que estoy escuchando ahora...

"Mama was queen of the Mambo
Papa was king of the Kongo
Deep down in the jungle
I start banging my first bongo
Every monkey'd like to be in my place instead of me
Cause I'm the king of Bongo baby I'm the king of Bongo-bong
I went to the big town where there is a lot of sound
From the jungle to the city looking for a bigger crowd
So I played my boogie for the people of big city
But they don't go crazy when I'm banging on my boogie"

2009-01-14T11:11:00.000-08:00

Y hoy, al mando este gran blog, creado por una gran persona, un gran escritor y un futuro gran periodista; una escritora de pacotilla. Sí, esa soy yo. Y ante todo, decir, que la manera tan elegante con la que Chemi explicó que le iba a ayudar a comentar este lugar ,se corresponde con un arrastre despiadado, que por supuesto acepté concisamente.

No espero estar a la altura de éste escritor por dos cosas:
1.- No lo conseguiría jamás.
2.- Haría el ridículo en el intento, puesto que lo máximo que he escrito en mi vida ha sido en el Fotolog ,que como toda buena cibernauta, terminé por abandonar hace unos meses.
Pero si algo es cierto, es que poseo una leve inquietud que me va a hacer rellenar unas cuantas páginas de éste blog. Y que conste que no alardeo de nada; seguramente sea la persona más ignorante del planeta. Por ello, casi todo lo que escriba aquí serán preguntas para que vosotros me contestéis. Y con suerte...intentar despertar inquietudes que vayan más allá de cuando haréis el próximo botellón.

Además de hablar de la buena música (que es mi vida), de cine (que tanto me gusta) y de libros ( que me apasionan),hablaré de fútbol (que me vuelve loca),y con especial cariño, del FC Barcelona.

En realidad,había pensado en abrir esta entrada hablando de lo peor que está sucediendo en el planeta,y no es la crisis de los que los adinerados hablan,no,estoy hablando de la masacre de Gaza. Pero hoy no dispongo del tiempo suficiente como para escribir todas las injusticias que se están realizando.Eso no quiere decir que le vaya a dar la espalda, como hacen tantas personas. Es más, prometo escribir una entrada unicamente del tema. Aun así, espero que no me de tiempo a hacerlo, y que dentro de unas semanas todo se haya solucionado, por el camino desarmado. Aunque me temo que sí voy a tener ese tiempo, un tiempo que a muchos niños palestinos se les está acabando.

Pero como aseguró Chemi,si de algo sirven nuestras líneas es para almenos intentar obsequiaros con una sonrisita.Asi que aquí os dejo un video de Polònia,un programa de sátira política.Espero que os guste.

http://es.youtube.com/watch?v=xGYST8mWtnw

Y con esto me despido,muchísimas gracias a los que han perdido su tiempo leyendo las chorradas de una onicófaga.

Os deseo una feliz noche,y un maravilloso 15 de Enero,que para mí si que lo será.

Salud & Libertad!

Merii

En la foto= los verdaderos problemas de la gente; las rebajas.

Preludio- Chemi Pérez

2009-01-12T21:15:00.000-08:00

Señores, enhorabuena. Enhorabuena por vivir en la época en la que viven. Un momento de júbilo en la vida del mundo entero.

¿Que a qué me refiero? Por supuesto es un buen día porque acaba de nacer este blog, cómo no. Es un día bueno también por todo lo que sucede fuera. En Madrid nevó hace un par de días, las carreteras se colapsan y la culpa la tiene Zapatero, claro; o si no, la ministra. En Barcelona nos dicen si dios (y lo escribo con minúscula) existe o no existe dos autobuses. Sí señora, ha escuchado usted bien; nos debe aconsejar sobre nuestra ideología la publicidad de los autobuses. Rusia ahora cierra la llave del gas, en Europa nos vamos a quedar sin calefacción. Los precios suben y los sueldos se quedan igual. La crisis ha dejado sin blanca a unos cuantos . Y, lo que es peor de todo, sigue muriendo gente en Palestina.

Todo ello lo compensa que uno de los mayores estafadores de Wall Street, el mister Madoff, sigue en la calle y allí seguirá. Estafadores, caraduras y putas se hacen ricos a costa nuestra.

Ya dejando a un lado la ironía y la crítica social, paso a presentarme. He decidido crear este blog por envidia. Sí, el otro día ví que una amiga Shaynne tenía un blog de opinión y me dije "voy a probar a hacer una cosa de esas". Mi nombre es Chemi Pérez y me ayudará a comentar por estos lares mi amiga Merii Rodriguez. Supongo que escribiremos desde nuestra opinión sobre lo que sucede a nuestro alrededor a crónicas deportivas -sobre todo del F.C. Barcelona- que tanto le gustan a Merii, además de hablar sobre el ARTE que tan locos nos vuelve. Esperamos verles por aquí a menudo y que estos textos les hagan reír, o al menos sonreír, cinco minutitos.

Gracias por haber soportado mis líneas. Otro día más y más bonito.

En la foto: Castillo de Xiquena en una mañana de nieve
(Lorca, Murcia)