SMUDGE OF INK

Las piernas casi dormidas por el cansancio. Los ojos luchando por no desecarse del todo. Las uñas raspadas, algunas rotas. Me duele al respirar, no puedo hinchar los pulmones.

Siento que el cuerpo va cediendo cada vez más y soy tan imbécil como para luchar en contra del sueño. "Ya tendré tiempo para dormir cuando esté muerto", me digo para mis adentros. La pantalla del ordenador me da qué pensar, descansaré mejor cuando acabe lo que debo.

Podría ser el comienzo de una crónica de guerra, las agonías de un periodista en la mitad de una ciudad derruida o las palabras de un maníaco a punto de reventarse los sesos. Sin embargo, no es más que mi sensación después de unos cuantos días de entrenamiento intensivo. El "gross-training" en sí no me cansa tanto, en realidad. Cuando salgo de la piscina estoy más feliz que cuando entro. Será que toda la mierda mental que llevo la dejo ahí.

El problema no es ese, pero tengo que buscarlo. Me tiraré la noche dando vueltas como el colgado que soy. Música de Queen sonando alto en los cascos, vueltas en la cama. Mañana se presenta un día aún más duro, pero me da igual. Ya tendremos tiempo para dormir cuando estemos muertos.