SMUDGE OF INK

Un western vomitivo se dejaba apreciar entre cabezas que esperaban ver algo bueno aquella tarde de viernes.

Espuelas llenas de barro pisando, bien fuerte, un parqué agrietado y roído por los culos de whiskey que allá fueron arrojados. Aquella tarde no sonaba el típico pianito, nadie rompió una botella contra la cabeza de nadie, ningún tiro cortó el aire. Las señoras de la primera planta, esas que se quitan el liguero sólo cuando un hombre viene a visitarlas, no se paseaban por la barra buscando caballeros. Era una tarde aburrida y no pasaba nada. Tampoco crean que el destino nos sorprendería dejando que algo ocurriese.

Tedio entre todos y cada uno de los vasos de cristal del bar.

Un tipo con palillo en boca y sombrero inclinado sobre su frente se levanta decidido a escapar de aquella absurda monotonía. En la calle llueve y el día está gris. Baja el par de escalones que separan el porche con la calle y deja que sus botas pisen la tierra. Las espuelas, que también son de barro, se funden con el piso. La suela de las botas, que también es de barro, se mezcla con el suelo. El ala del sombrero comienza a gotear fango. La balaustrada del bar tampoco dejará de rezumar cieno. El hombre de la calle, sumiso, deja que el barro le inunde hasta los tobillos. Ahora cualquier movimiento cuyo fin sea escapar es inútil. Al individuo aquel poco parece importarle. El pianito no suena, las putas no se venden, nadie pelea; no hay nada mejor que hacer que dejarse estar y mojar.

La película se acaba, sin créditos, y el auditorio aplaude. Todos hablan de lo increíblemente satírica que fue, lo bien hecha que está y el presupuesto que tuvo. Todos vieron la película con la mano puesta en el menton y con cara de saber mucho. Nadie les recuerda que son jóvenes y que es difícil creer que sepan tanto de la vida y sus vaivenes.

Alguien pudo haberles dicho que toda aquella parafernalia les queda grande.

Hay lugares que guardan algo mágico por dentro. Las paredes de tu casa rezuman sentimientos pasados y huelen al perfume de tu familia. La plaza que tanto te gusta suele mostrarse de otra manera cuando creces y crees que la has olvidado. Lugares que no te son tan cercanos se van convirtiendo en tuyos conforme van pasando las horas.

Las azoteas, debo reconocerlo, siempre me han llamado la atención. Son el punto más alto, son el lugar donde el vigía se sitúa para dominar el territorio que le corresponde. Son la parte del edificio donde más refleja el sol y donde la temperatura es más variable. Son, a veces, triangulares y con gatos de color verde en la parte superior. Son mágicas, como los edificios que las sustentan.


Sin embargo, si las terrazas son tan increíbles es por la gente que las visita. Gente que llamas desde la calle y sube para ofrecerte el mejor atardecer posible bebiendo café y comiendo buenas palabras. Necesito a gente así, y espero no perderla. No necesito mil personas, necesito a esa chica de grandes ojos y enormes oídos que es capaz de tragarse mil historias de amores inesperados, de perspectivas de futuro y de gente que sorprende. Discúlpenme si les digo que no lamento dejar de lado las obligaciones para que me cuente y yo le cuente. Soy feliz saliendo de mi mundo y entrando en el suyo, dejando que las cosas fluyan a su ritmo mientras el sol baja. Somos felices dándonos abrazos.

Somos los mejores gatos que puedan poblar esta azotea que se tiñe de púrpura conforme cae la noche.

Estar poniéndote la camisa para salir de fiesta por una isla mediterránea no es, quizás, el mejor momento para ponerse a escribir. No es que seamos unos fanáticos de las redes; a la vista queda. Creo que lo que ocurre es que echaba de menos hablar en alto.


Monocromatismo combinado con trazos de un grabado púrpura. Que me cago del miedo por lo que pueda venir y no puedo evitar apenarme porque estos días se pasan volando, a pesar de todo.


Me gustan mis zapatos náuticos de verano azules. Me parecen increíblemente caros los precios de estas isla. Resulta una follada absoluta que cueste casi seis euros ir a una playa que está a treinta minutos en colectivo. Me parece indespensable que una persona respire junto a otra, más o menos rápido, durante un lapso de, al menos, ocho horas. Me parecen absurdas las masificaciones turísticas, y me parece que estoy en el peor lugar posible para comentarlo. Los desdenes y desasosiegos son las mejores maneras de pasar el tiempo, y eso es algo indiscutible. Descubrir que puedes cambiar lo que más te gusta por un individuo es, de la misma manera, algo indiscutiblemente extraño.


La gente de la casa espera en el salón entre litros de sangría y otros derivados etílicos algo más fuertes. La noche está bien y nosotros estamos guapos, para qué negarlo. El cosmos está siendo atacado por robots sanguinarios y a nadie parece importarle lo más mínimo porque, hoy, la fiesta es en la playa.

No creo que vuelva a cambiar los cordones de mis zapatos náuticos una vez más. Están rotos, pero me gustan así. Quizás lo que me gusta, debe quedarse donde está.

con falta de apetito y con kilómetros de vuelta.

Pero lo mejor es cuando acabas y sabes que todavía no has terminado. Sabes que es un descanso, un respiro para besar a mamá y a papá. Una inyección de amor cálido de regazo. Una oportunidad dara dar los buenos días cinco veces más. Un parón para encerar las botas y volver a pasear.

Se ve todo de otra manera cuando el deber está cumplido, el dinero conseguido y los planes se han amarrado bien. Te quedas contento cuando a los planes se les agarra por los huevos.

Próxima parada: Islas Baleares.

Se dá mejor el viaje si se empieza con sueño.
Ya habrá tiempo de dormir cuando estemos muertos.


Lemas que me repito y que intento no llevar demasiado a cabo. Que dormir también está bien. Tiene sus cosas. Lo que me ocurre es que jamás consigo dormir ni mucho ni bien la noche de antes de empezar un periplo. No sé, todo se agolpa en las horas noctámbulas y me da la sensación de dejar cosas sin hacer.

Para cuando más de uno lea esto yo ya estaré mezclado en medios de transporte. Avión, bus, tren, quién coño sabe dónde.

Comienza la época que más me gusta. Los días de no dejar el culo quieto.

Y esos planes que tanto gusta imaginar, ¿qué fue de ellos?

Una cala solitaria y unos mojitos, quizás. Un par de antorchas y buenos colegas para disfrutarlo.


Que salga o no, eso es cuestión de suerte. Que lo planeemos y lo saboreemos con canciones de Russian Red y un café con hielo es lo que me quedo.

Cuando el helado y la masturbación son la mejor alternativa para pasar el rato es que algo no funciona.

Si lo único que te consuela es escuchar música indie de corte neosurrealista y dejaron de hacerte gracia los vídeos de José Mota hace tiempo, algo ocurre.

Que las noches de San Juan se pasen bien entre risas no quita que sigas siendo el inútil que pierde el tiempo pensando en cosas estúpidas. Eso lo sabes bien, y lo correcto sería pensar que estás caminando por el camino equivocado.

Además, si la persona a la que amas no quiere saber nada de ti y la comunicación es nula a pesar de que las vías existan, he de decir que merecería la pena acudir al médico.



Siempre te quedará pensar que hay cosas más tristes que lo tuyo.

breath my friend, things are going.
breath buddy, your mind is working.

just focus for a while, just try to get your brain out of another brain - maybe till wednesday.

every plan in your schedule is taking its way to life.
every nite is an arrangement to get by.
but breath, lil' me.
breath cause your midinght will be real over here. Maybe in Paris.
Maybe in Madrid.

En ocasiones me doy cuenta de lo variables que son los estados de ánimo.


A veces pienso en la cantidad de cosas que hay que hacer, en la cantidad de veces que tengo que comerme unos labios con sabor a whiskey en días próximos, en el insondable número de vuelos que me esperan este verano y el posterior aumento de mi huella de carbono. También sopeso la de tequila que tengo que tomar (que no derramar) y la de veces que me tendré que cortar la barba.

Hay cosas por las que luchar. Países que visitar y canciones con las que ponerte pasteloso. "Hoy tengo ganas de ti".

La desconexión tecnológica es un buen método, siempre que no se incluyan factores afectivos/pastelosos en el proceso. También es un inconveniente que la conexión sea brusca. Puedes darte cuenta que, de repente, hay un alcalde neofascista en Badalona que afirma no dar un céntimo para integración y que tacha a todo inmigrante de delincuente. Puedes enterarte de que un caballito pony es algo muy triste y recordar que el trabajo acumulado algún día tiene que hacerse. Puedes tener en el móvil cinco llamadas perdidas y dos mensajes dispuestos a alegrarte el día de nueva conexión.

Como consecuencia de este experimento de paletos que se creen bohemios podemos extraer que los días pueden ser maravillosos sin móvil, televisión o internet pero que es imposible eludir la realidad. Al establecer un nuevo contacto repentino, además, las cosas pueden ponerse difíciles. Es el mismo shock que provoca un corte de digestión.

Arriba el surrealismo y abajo las cajas registradoras.

Tienen razón. Voy a llevar a cabo un proceso de desintoxicación para que la tecnología no forme parte de mis huesos. Voy a salvar la camara de fotografiar. El ordenador lo guardo bajo llave en el armario del trastero, junto al móvil y el furby.


Deal.

Érase una persona maravillosa que hablaba a los animales -a un perro más feo que un cardenal en el ombligo y a un gato callejero con esos ojos que sabes que te van a traicionar de un segundo a otro-. Tenía un nombre mágico, como más me gusta. Se salía de lo típico por el ronroneo de erres que provocaban sus apellidos. Evocaba conchas, arena y redes varadas en la orilla. Sonaba a cuevas de esas que hay por Calabardina, con sus vírgenes y sus pececitos que habitan el coral. Reminiscencias marinas.


Dos orejas muy hermosas que sabían escuchar y unos labios rojos que se pintaba, a veces, todavía más rojos y que eran de los labios rojos más bonitos que he visto. Tripulante experimentada de cachivaches situados sobre tierras movedizas. Era fuerte. Tenía dos cojones la niña de las canciones pop que alegran tardes taciturnas.


Y el caso es que estaba yo una tarde saliendo del letargo, o eso me creía. Cuando me doy viajes largos hago como aquel personaje de la novela de García Márquez y duermo tres días seguidos -o casi-. Estaba yo despertando de la hibernación cuando ella me dio el calor que me hacía falta. Eso de que en casa llueva no es típico por estas fechas. Ya saben que los cambios de temperatura provocan catarros de lo más tonto. Me dio patatas fritas y refresco de cola en una terraza con sol y toldo y hablamos de lo nuestro. De lo suyo y lo mío. Pues eso, de lo nuestro.

Pequeños gestos que alegran a cualquiera. Sólo quería contarlo. Sólo eso.

Cuando me monto en tren y veo pasar Madrid detrás de mí se me vuelven a partir los huesos. Se me astillan los sentimientos y las plantas de los pies se me ponen verdes. Verdes del color de las gramíneas.


Cuando me doy cuenta de lo mucho que viví se me encoge la vida en los puños y se me saltan las legañas de no dormir en toda la noche por arreglar asuntos pendientes.


Madrid es un gran luchador. Este año me ha pegado fuerte.

"No te echaré de menos en septiembre". Ni en junio, ni en julio, ni en agosto.
"Y es que si alguna de las personas buenas que te rodeaban fuera la mayor basura que puedas tirar" las cosas cambiarían. Las cosas cambian.

Dejé de escuchar a Iván Ferreiro pero me dí cuenta de que sus mensajes son plenamente válidos para gran parte de situaciones y contextos.

Los escombros de mi puerta, recubiertos de polvo de extintor, impedían el funcionamiento de la misma. Sin embargo la comida india de los bares de Lavapiés y la luz del Sol que cae entre las columnas de un templo para Isis expoliado en Debod pueden cambiar las cosas. Las bisagras se engrasaron como mis botas -que más bien enceré antes de partir- para dar comienzo a un viaje. Las insondables fluctuaciones sísmicas y su reflejo en la declaración del IRPF de una familia que no se separa tiene algo que ver.

Y es que me preguntan que qué digo. No son espumarajos verdes lo que salen de mis labios. Simplemente, no me conformo repitiendo lo que dijo José Arcadio Buendía cuando le inquirieron que por qué estaba amarrado a un castaño - "porque estoy loco", dijo- en un siglo solitario. Hoy a todos les gustan las canciones de Astrud para agasajarme, pero sé definitivamente que me hallo en mis cabales. Mi planta semidesnuda iluminada por la pantalla del ordenador no es comparable con la desnudez de espíritu de algunos muertos.

En el Vertedero de Sao Paulo también crecen flores. Yo voy en otra dirección para plantar girasoles.

mientras todo el mundo se caga en blogger yo publico una entrada.

"Tengo un dolor aquí,
al lado de la patria", que diría Peri Rossi.

Tengo un dolor aquí, en el hombro derecho. Una distensión o una luxación. Esa clase de sufijos nunca fueron buenos. Tengo un dolor fuerte, pero dulce y entrañable. Me recuerda la somnolencia que provocó aquella noche (anoche) en que nos costó dormir.

Tengo un dolor aquí, en lo que viene siendo el hombro derecho, que no me deja escribir. Me duele, pero menos que tus enfados. Me duele el hombro, así como me duele el ventrículo izquierdo en el que te mudaste a vivir.

se me divide la personalidad en dos.
tengo ganas de marcharme, pero al mismo tengo ganas de quedarme acá.

pasó lo que jamás pensé que sucedería. parece que dejar el calor del hogar no duele tanto cuando tienes algo por lo que viajar a otro lado. pasó que se me está haciendo una vida en otro lugar. otra cavidad en el corazón que se acaba de llenar.

me cago en la hostia. encima me pongo sentimental.
no tengo ganas de irme, pero tengo ganas de llegar.

esto no lo va a curar ni un saco de almax.
porque ya tengo mis cosas allá. al menos la mitad.
ya lo decía una señora soñadora,
que se nos está dividiendo la personalidad.
no nos hemos querido cuando ya queremos estar.

Hay veces en las que los días se juntan unos con otros, apretujándose como un manojo de perejil recién cortado. Las horas se confunden y se van sumando. 24, 48, y ya perdí la cuenta.

Cada segundo es más apasionante que el anterior. Vives en un mundo casi idealizado. Sólo lo ves tú, pero es que estas horas son para ti. Alguien puso un filtro de color naranja en esta imagen que percibes y todo está coloreado. Todo anda como difuso y gracioso al mismo tiempo. Las cosas van pasando entre horas de clase que te tocan vivir por ser lunes. O martes. Sin embargo no por ello van a estar peor. Los segundos libres de la monotonía son increíbles.

Quién me iba a decir que tendría una cena espectacular a la que invitaría Sagrario, la dueña de aquel restaurante egipcio allá por Malasaña. Ni idea tenía de las sorpresas del sábado, del domingo, del lunes y de la madrugada del martes. No me imagino lo que queda por llegar.

Perdonden que no postease. Anduve ocupado entre fiestas y familia. Estuve encargándome de que todo fuese todavía mejor ahora. Ahora que cumplí años.

Hay días en los que hacer siempre lo mismo te come por dentro. Estar conectado a una pantalla cerca de 15 horas me está matando. Trabajar me está labrando los sesos.

Hay días en los que te sientes productivo, y días en los que no. Por mucho que te lo curres no avanzas. Hojas impresas y bites de información, ¿qué más? Ganas de salir de aquí y de echar a caminar.

A veces los locutores de la radio suenan mejor les pones la cara que tú quieres. Yo a Javi Nieves me lo imaginaba con un cierto parecido a Javier Sardá.




Sin embargo hoy me voy a estrenar para abrir una nueva etapa que incluya la fotografía en este espacio. Voy a subir un tipo de imagen que no publico demasiadas veces, pero lo voy a hacer a medias. Para que me conozcan, pero no del todo. Para que el que quiera me ponga la cara de Sardá o de Izaguirre.




Aprovecho para hacer mención a un aventurero que tuvo la suerte de acompañar a un idealista que luchó por sus pensamientos. Hablo de Alberto Granado, quien recorrió junto a Ernesto Guevara la hermosa tierra que es Sudamérica. Ayer apareció en los periódicos su muerte. Que vivan los biomédicos como usted, señor Granado.

Érase una vez un hombre insípido que quería tener sabor. Le sabía mal eso de salir a la calle y no poder paladear, no poder lamer las cosas, no poder disfrutar de la esencia de lo que por allí veía. Por las noches, cuando había olores y sabores distintos, el hombre insípido se deprimía. Cuando viajaba y no podía descubrir cada lugar como es, con sus esencias y sus ráfagas de aromas, se encerraba en la habitación del hotel.





El hombre insípido, tras sufrir mucho, encontró el remedio a su problema. Se compró el "Superoleitor PLUS"; para él, uno de los mejores inventos de la época. No conseguía sacar el jugo a las cosas a través de él, pero la maquinita le explicaba qué se sentía al oler y saber los elementos.





Y es que el hombre insípido era también un hombre posmoderno. Sabía que saber y oler no eran necesarios para la vida que hay después de la moderna. Todo se podía arreglar con una máquina que lo hiciera en su lugar. Compró máquinas para soñar, para divertirse, para conocer gente y para ligar. Se compró una para hacer el amor. Ésta última sustituyó al Superoleitor PLUS en su podio como mejor invento de la época.





Cosas de hombres. Cosas de insípidos.

Ponme un poco de jazz que tengo ganas de acostarme. Si no recurro a narcóticos, si la presión en las sienes no es lo que me hace vibrar, tendré que recurrir a otros métodos.

Dame un poco de soñar antes de que eche a volar. Mete palabras, sueños y proyectos mal hechos y mándalos por correo postal. Que sólo quiero dejar de ser un desalmado, ¿no me ves? ¿Qué más tengo que mostrar? Me dejo el alma en cada cosa que hago. Me dejo los cojones en amar, los sesos en pensar y la labia en convencer. Me dejo los ojos en pantallas que brillan en la oscuridad de la habitación. Me dejo las neuronas en sueños que tardan en llegar, si es que llegan. Y mírame, sonámbulo; me sale caro. Desalmado de intentar hacerlo todo sin dejar nada de lado. Exagero, me dicen. Lo hago todo por lo alto.

Y una vez más releo lo que escribo y pienso en lo egoísta que soy. Soy yo en mi blog, mis parrafadas y mis males de amores descontextualizados y elevados a la sexta. Un egocéntrico sin permiso que se queja por nada pero sólo acá. En la vida real parece que todo me resbala. Mis amigos lo pasan mal y yo estoy allá, en el centro geográfico del lugar. Descansa en paz, José Miguel Rabal. Siento no haber estado ahí para darle el abrazo que se merece a tu hija.

déjate llevar una vez más.
compra una entrada para esa fiesta
de carnaval
en la que no besarás a nadie.

espera un rato,
que todavía queda tiempo.
aguarda tu momento,
jódete,
que los demás van más lento.

que se introduzca por tus oídos
una vez más
ese mensaje estridente
que dice
que quizá sea mejor
dejar de soñar
que puedes mejorar esto.

¿que el mundo sólo lo pueden salvar Superman?
aguardemos superhéroes memos.

Me la pela lo que puedan sugerir. Esta vez, por primera vez, será la vez que sea. Será la vez en la que voy a hacer oídos sordos, porque estoy seguro de algo por fin. Me he propuesto calzarme las botas de nuevo, echar a caminar y no mirar a ningún lado; sólo al frente para aprender de lo que el camino me pueda enseñar.

La piel, mi piel, llena de lunares. La piel a medio tostar que me tocó mostrar será la que me deje para agarrar un cacho más de los sueño que hasta hoy he podido degustar.

Las uñas. Mis uñas siempre sin morder serán las que saque para engancharme a las oportunidades que hagan falta.

Porque, señores, Colombia me está esperando. Mamá América me me llama una vez más y no le puedo decir que no, Mamá. Papá Caribe me grita desde el otro lado y no puedo hacer como que no ocurre nada, Papá.

Porque, como bien saben, voy a conseguir lo que me propongo tan ciegamente a no ser que las circunstancias quieran joderme como nunca antes.

"Ey, tío, ¿qué te pasa hoy que parece que brillas?"



"¡Oye! Tengo que decírtelo, hoy estás especialmente guapo."



"Esa sonrisita tonta que llevas en la cara... ¿es por algo?"



"Chico, tienes algo hoy en la cara. No sé lo que es, pero... ¡Dios!"









Y no, no sabía qué era. Se nota, es algo que se transmite. Los colores son más fuertes, las sombras menos sombras y todo suena más y mejor. La vida sonríe, los pájaros cantan y una banda de tiroleses recorre la ciudad - caravanas, ¡un circo!-. Bueno, no; quizá tanto no. Pero, ¿saben a qué me refiero?



Pues eso, tuvo que venir a aclarármelo la señorita de la habitación de enfrente. En la residencia se aprenden muchas cosas, y una de ellas es ese término: "After-sex glow" (brillo post-sexual, o algo así, ¿no?)



Por lo visto, tras tener varios orgasmos en determinadas circunstancias, y debido a la revolución hormonal que ello supone, el cuerpo libera endorfinas. En el exterior del cuerpo los síntomas son los prescritos anteriormente: sonrisa boba, felicidad general e indiferencia por todo lo ajeno a uno mismo y a la otra -u otras- persona -personas-. Se dice que es genial para el brillo de después del sexo la práctica matinal del mismo -por la tarde también funciona-, aunque también se consigue haciéndolo con alguien a quien quieres mucho o con quien tienes una gran atracción. Queda comprobado que los rasgos del after-sex glow no funcionan tras masturbaciones, tal y como dice la página Everything2.com







Saliéndonos de la química, de la física y de la sexología hay que aclarar que esa sensación merece la pena. Señores, hay que tener sexo. El after-sex glowing merece la pena. Hay quienes emplean drogas, o alcohol; yo antes incluso hacía deporte.



No se lo piensen y apúntese a los del After-sex Glowing-club. Hay quienes han hecho estudios sobre su situación comparando fotos. Véase el siguiente caso: http://misspam.xanga.com/641518480/the-after-sex-glow/






Lo dicho, gente. No lo piensen más y: ¡A brillar!

Empiezan los sueños. La hoja de laurel comienza a mascarse.

Queda lejos. 26 días para prepararlo, que guste y que se lleve a cabo pero... ¿Por qué no?

Puede ser algo grande, compañero. Puede serlo.


Más noticias próximamente, acá.

A veces me entran ganas de salir corriendo. De escalar hasta donde no se pueda más, de que se me caigan los pies, de que se me despedacen los dedos de tanto caminar.

A veces necesito aire. Besar la tierra que me aguanta cada día y encontrarme con la gente que hace lo propio. Se me ocurren historias de motocicletas que viviría en primera persona y me entra la sed de ruta, de viaje. De aventura.

Me acuerdo, a veces, de las palabras de Ernesto y las aplico a mi modo. No es América con mayúsculas la que es una. Creo que es todo. El todo. Me parece que debemos graduarnos todos y cada uno las gafas por las que vemos, quitarles las dioptrías de los prejuicios malsanos y los filtros que no nos dejan apreciar lo bueno de los demás.

Creo que he visto una luz al otro lado del río y voy a ir a por ella. Lo voy a cruzar a nado si hace falta. Por mí nada va a quedar indiferente.

Creo que he visto una luz al otro lado del río.

"Y cambio de idea sobre ti, y cambio de idea sobre lo nuestro"

Un día que parecía rutinario sin llegar a serlo. Vuelta de un viaje y todo da vueltas. Las revueltas de los sentimientos que se recuerdan son lo que me reconcome.


Sin embargo, cayendo en el consumismo que me caracteriza, que nos caracteriza, me alegra el saber que hoy me permito un lujo. Mi pequeño animal pronto va a llegar y me va a asombrar. Planos que se tensan y se destensan sin que sirvan para nada.


Para ello aparece Astrud, para hacerme cambiar de idea sobre lo nuestro. Que no todo es tan blanco ni tan negro.


Todo está en color, como en las fotografías que voy a tomar a partir de ahora con mi nueva cámara.

"Recuérdame que sigo vivo, por si me olvido", decía el señor Lechowsky en sus letras.
Recuérdame qué es el sol, que digo yo. En esta cerrazón de mí mismo, de paredes y de corazón, en la que el cielo se va y vuelve y no me doy ni cuenta.

Serán un par de días más. Aguantar una vez más. Nos las hemos visto más putas y hemos salido. Elegancia, acuérdate. Elegancia ante todo.

Soy un señor de azoteas.

Sigues contento porque puedes moverte.

Lo que no sabes es que lo que te mueve es la marea y su corriente que arrastra al resto de la gente.


Por vos, que hoy te nos fuiste para no seguir lo que se estableció. Gracias por todo, señora.

Sleepy Hollow, de la sesión del Cerro de los Ángeles. Ché Pérez

www.vivianmaier.blogspot.com

"¿Quién eres?", me atreví a decirle a la sombra que tenía delante.

"Soy una sombra, hostias, ¿no me ves?", respondió ella descaradamente. ¡Qué ruín ser aquel de la penumbra! Pero agárrese lo oscuro, que para mamón yo.

"Sí lo veo, sí. Vaya sombra estás hecha. Lo que no sé es qué carajo haces aquí. Es mi cuarto, y mi compañero está al llegar. ¿A caso te he invitado yo?"

"¿Crees que puedes invitar a entrar a una sombra? ¿Crees que puedes negarme el paso? Soy el rey de reyes. Voy donde quiero, me planto donde deseo. Soy el único timón que sigue el rumbo que desea en esta dichosa existencia. Estudia, sigue estudiando. Trabaja como una mula para lograr eso que dices que son tus objetivos. Nos veremos mañana; tú con tus arrugas, yo con mis viviencias."

"Pero, ¿qué dices? Conseguiré lo que me propongo. Llegaré a ser lo que quiero."


"Eso llevas diciendo un tiempo, ¿no es cierto? Y, ¿qué has conseguido hasta ahora? Separarte de los que quieres, de tus raíces, de lo que llamas tus cimientos. No más."

"¿Y cuál es la manera, entonces? ¿Dónde está la combinación perfecta para conseguir todo lo que deseas?"

"No estoy aquí para resolverte esas comeduras de cabeza. No soy psicólogo de nadie. Cada uno se labra su camino, sólo sé decirte eso. Soy como una canción de Jamiroquai. No digo nada y digo cosas al mismo tiempo. Todo esto es producto de tu imaginación, ¿no te das cuenta? Estar hablándole a las sombras, con tu edad, ¿no te da vergüenza? Vacíate de pájaros la cabeza y de mariposas el estómago, deja de perseguir arcoiris y de escribir versitos y céntrate."

"Tienes razón. Stay focus. Pero me turbas al mismo tiempo. ¿Qué debo hacer? ¿Buscar lo que quiero o centrarme en lo que hago?"

"¿A caso no está todo conectado? Quizás lo que te falte es el amor. Mírame a mí. Soy de los de Platón, no necesito a nadie pero hay quien me necesita a mí. ¿Es eso lo que a ti te hace falta?"

"Será eso. O quizá sea que me he vuelto loco y que tampoco necesito a nada ni a nadie. O quizá sí. La cabeza me da tumbos. Creo que es por la indigestión o por aquel astronauta que salía de la boca de metro de Picadilly Circus. La fiebre, definitivamente la fiebre. Las sombras de la habitación que no son más que yo dándome patadas en el vientre, en los costados. Una paliza de muerte."

Y me quedé mirando, ahí, en el portal de casa parado mientras avanzaba al frente, con el sol por delante. Respiré un par de veces y lo único que pude decirme fue:

"Mírala. Ahí va lo mejor de mi vida".






...

Una pastelada que me veía obligado a escribir en la entrada número 50.

Ole por cada segundo que paso con alguien que merece la pena. Por las conversaciones que merecen la pena ser apuntadas y por las miradas cómplices que no nos va a quitar nadie.

Ole por los sueños compartidos que, esperemos, algun día se hagan realidad.

Ole por los que están ahí aunque no lo parezca. Por todos aquellos que no necesitas ver a diario para saber que te darán el 200% cada vez que hagan falta.



Somos mentes condenadas al fracaso, a la mediocridad y al dejarse llevar de los sentimientos. Somos dos. Tenemos demasiado por descubrir y estamos aquí, hablando de amor.

Un día para recordar. Un día para enmarcar, sin lugar a duda.


Parece ser que en el O'neil acaban de tirar los ceniceros. La nueva ley entró fuerte y parece ser que va a dejar secuelas. Algunos, desconentos con la norma, se alteraban al decir: "si ya no podemos ni fumar en los bares, ¿qué va a ser lo próximo?"; siempre con el pretexto de: "¡es que en España se vive de los bares!",

Siento que les duela adaptarse al resto de países civilizados. Eso en España siempre ha sido un trauma para nosotros. Lo lamento si cuesta hacerse a la idea de que hay gente que no fuma y de que hay profesionales de la hostelería que no fuman. Lo siento si exijo que mis pulmones no sean tan negros como los suyos.


Me parece, sin duda, un lujazo volver a casa y no tener que dejar al aire de la noche la ropa. Me parece un avance -ya sea idea del gobierno de turno o de otros- que no me de rabia tener que entrar a mi pub irlandés de toda la vida y no salir dándome asco.

Que para una reforma buena que conseguimos hacer no lo echemos a perder, por favor, señores. Lo siento por mis colegas fumadores. Me alegro por no tener que tragarme sus drogas.

From: 66222****
To: 653******

A vces me da x pasar de noche y solo por la puerta de tu casa y tb me da por pensar cosas que no qiero olvidar mientras camino. sera q soy un masoqista q no sabe olvidarse de todo. lo siento